Chris se souvenait de films où les héros gagnaient leur liberté à  la force des bras, en mettant de côté les cuillères que des geôliers étourdis leur laissaient et en s'en servant pour creuser dans l'une des parois. Manifestement, les hommes qui avaient conçu cette prison avaient bénéficié d'une éducation cinématographique semblable, car ils ne disposaient d'aucun couvert. Deux fois par jour, un hamburger était glissé dans la cellule par un volet pratiqué à  la base de l'unique porte, et c'était tout. Les autres besoins ? Un robinet, une cabine de douche et un siège de toilettes. Les distractions ? La télévision, enchâssée dans un mur de béton.
Tout était lisse, cimenté, inaltérable. Une seule chose le distrayait de cette détention, et c'était l'être humain qu'il haïssait le plus.
Chris s'adressa au mur.
- T'as une idée ?
- Je compte plus le nombre de fois où tu m'as demandé ça, lui répondit une voix. On a des cellules identiques, pas d'armes, on sort jamais. C'est pas facile, tu sais.
- Pas possible, railla Chris. C'était pas toi, l'Houdini de service ?
- Je suis pas magicien. Fous-moi la paix, shérif.
- Ca fait un mois qu'on est là . Mon boulot, c'est de coller les gens en taule, pas de les en faire sortir. Et encore moins de m'évader moi-même. Mais toi, tu es censé être spécialiste.
La voix du mur blanc répondit avec un accent anglais plus perceptible :
- J'aurais dû le savoir, putain ! Si j'avais su, ta femme, je l'aurais jamais tuée. C'est ma punition, mon châtiment éternel, devoir t'entendre me casser les oreilles ! Mais quand est-ce que tu la fermes !
Pour la cent vingt-huitième fois, Chris frappa la paroi.
- Tu sais que c'est pas bon pour tes jointures, reprit la voix.
- Et donc, tu n'as pas la moindre idée d'évasion ?
- Bingo, Batman. Donc, je vais me tuer. 
- Tu comptes faire ça comment ? s'enquit Chris, incrédule. T'étrangler avec ton pyjama blanc ?
- Toi aussi, t'en as un ? Non, j'avais une idée plus simple. Tu as vu qu'à  part le tour de la porte, y'a pas un trou dans la pièce ?
Chris ferma les yeux, déglutit et répliqua enfin :
- Oui, c'est génial, c'est ça qui nous coupe toutes nos chances d'évasion... ça et la couchette soudée au sol, ça et le plafond à  trois mètres de haut avec une ampoule protégée... 
- Comme oraison funèbre, c'est pas chouette, shérif. Alors ta gueule.
Le silence s'installa, bientôt meublé par le bruit de la douche. Chris passa une fois de plus ses mains sur la porte sans serrure, sans poignée, sans gonds. Entre le battant et le chambranle, il y avait presque la place de coincer une pièce de monnaie, mais ça ne servait à  rien. Aucun outil à  portée de main.
Le prisonnier de l'autre côté du mur s'était tu. Etrange : il chantait toujours en prenant sa douche, à  l'accoutumée.
Chris Redfield s'allongea sur sa couchette. À peine moins dure que le sol, son vert pâle lui évoquait un lit d'hôpital. Cette cellule était sans doute destinée à  mener des expériences. Le plafond si haut et si brillant n'était pas un plafond : il était convaincu qu'il s'agissait d'un miroir sans tain destiné aux observations. Pas besoin d'être un génie pour deviner que l'organisation qui les avait enlevés était une multinationale pharmaceutique aux visées des plus noires. Il se demandait quand les employés d'Umbrella Corporation allaient commencer leurs interrogatoires, quand ils allaient se servir de leurs prisonniers désormais inutiles comme de sujets d'expérimentations.
Le bruit de la douche se prolongeait.
- Ripper ?
Chris détacha son regard du plafond et se leva... pour découvrir qu'il marchait dans cinq centimètres d'eau. Il tenta d'imaginer l'orifice d'évacuation de la cabine de douche jumelle de la sienne obstrué par des doigts à  la rigidité cadavérique, ou quelque autre spectacle tout aussi sordide. Il ne parvint pas à  s'en convaincre : Ripper n'était pas de ceux qui mettaient fin à  leurs jours.
Des pas, au loin. L'homme qu'ils entendaient toujours, qu'ils ne voyaient jamais. Celui qui leur apportait à  manger.
Chris tendit l'oreille. Un juron. Les pas se firent pressés, dépassèrent le niveau de sa cellule. Il perçut un chuintement semblable à  celui des portes de &quot;Star Trek&quot; ; à  présent, il savait comment ces portes s'ouvraient.
- Mais tu fous quoi ? gronda une nouvelle voix issue du mur blanc.
Il y eut maints coups sourds, puis un gargouillis. Un bruit de pas plus vif que celui du garde. Un gloussement.
La porte de la cellule de Chris glissa dans l'un des murs. Il ne fut pas surpris outre mesure en voyant Ripper, une carte magnétique à  la main, vêtu du même pyjama que le sien.
- Que lui as-tu fait ? demanda Chris.
- Tu ne veux pas le savoir.
Ripper perdit de sa superbe quand une décharge électrique le frappa. Il roula au sol et un second tir l'expédia dans la cellule de Chris, inconscient.
Un homme se tenait là , en combinaison noire, l'air affable. 
- Il faut donc que je me charge de tout. 
Il leva son arme, un assemblage de tringles orange et argent qui semblait sorti de la même série que le bruit des portes automatiques, et poursuivit :
- Vous pouvez m'appeler Mort, monsieur Redfield, mais la vôtre ne viendra pas tout de suite. En attendant, prenez ça, c'est gratuit.
La décharge lui laissa un blanc. Vibrant de souffrance, la première chose qu'il vit fut une menotte se refermant sur son poignet. Puis il sentit la morsure de l'acier. Ce n'était pas Mort qui l'attachait ainsi, mais un autre individu portant la même tenue. Chris avait très mal aux dents. Il entrevit Mort qui s'éloignait dans le couloir immaculé avant d'être tiré sans ménagement dans la direction opposée.
Il y eut un cliquetis et un avant-bras se frotta contre celui de Chris. Se remettant de l'électrocution, il vit qu'il était attaché à  Ripper par une paire de menottes. Le garde tirait la chaînette de titane qui reliait leurs bracelets, sans se préoccuper de savoir si les prisonniers suivaient.
Chris tituba, entraîné par la force de l'homme, et parvint à  mettre ses jambes en branle. Ripper, lui, dérapait sur le sol froid comme s'il était déjà  mort.
Chris faillit demander au garde où on les emmenait, mais il se dit qu'il n'en tirerait aucune réponse utile.
Ils parvenaient à  une petite porte aussi blanche que tout le reste. Le garde tira une carte magnétique de sa ceinture, mais se figea en entendant une voix lancer :
- Vous pouvez utiliser la mienne si vous voulez.
Le garde tourna la tête vers Ripper, mais elle fila de l'autre côté quand une main lui empoigna les cheveux. Le jeune homme blond cogna à  plusieurs reprises la tête contre la porte.
- Je leur conseille toujours de se servir de leur tête, dit Ripper.
Il lâcha sa victime, assommée comme il se doit.
- Ils n'écoutent jamais.