Comme tous les bons sorciers, celui-ci avait une tour. A partir d'un certain âge, la connaissance mystique du monde devenait assez risquée pour que l'on s'isole, pas tant à  cause des forces indicibles d'entités cosmiques tâtonnant aveuglément à  la lisière de la réalité que du risque, plus prosaïque, d'être brûlé en place publique. Les gens étaient fort prompts à  condamner ce qu'ils ne pouvaient comprendre et la tour, si elle était associée à  tout un folklore de villageois en colère brandissant de grandes torches pour aller consumer l'odieux blasphémateur de toutes les lois divines, offrait du moins un refuge agréable. De plus, ce sorcier étaient de ceux qui prolongeaient leur existence à  coups d'artifices subtils, et les hommes de l'époque, atteignant rarement les soixante-dix ans, auraient eu bien du mal à  accepter un centenaire fringant.
Du haut de sa tour, le vieil homme observait les alentours. Il s'écoula des jours avant qu'il ne vît reparaître la silhouette ailée qu'il avait envoyée.