Je n’ose dire un mot. Un silence incommodant vient de s’installer. Sensation stupide, bien sûr, puisqu’il ne me dérangeait pas tant que je me croyais seul. Ce sera finalement lui qui me sauvera.

« Tu viens du ciel ?» La question est naturelle, presque innocente. Il a un accent terrible mais c’est bien ma langue. Je me contente de hocher la tête, trop surpris pour faire autre chose.
« Suis-moi. » Le temps d’un regard, il commence à  s’enfoncer parmi les arbres. Je lui emboîte le pas à  vive allure. S’agit de ne pas le perdre !

Le garçon semble à  son aise dans cette végétation. Je dois chasser les branchages qu’il se contente d’enjamber ou de contourner. Quel âge a-t-il ? Je lui donnerai une dizaine d’années tout au plus. Mais sa vie au bord du pic lui a donné un air plus grave et mûr que celui des enfants du Triangle. Au bout de quelques minutes, nous débouchons sur un chemin, un vrai celui-là , visiblement entretenu. Il m’attend, et me laisse revenir à  sa hauteur. J’en profite pour lui poser les questions qui me brûlent les lèvres.

« Qui es-tu ? Et où allons-nous ? » Il me jette un coup d’œil et reprend sa marche. J’espère que je suis parvenu à  me faire comprendre
—Tu viens du pays bleu ?
—Non, je ne crois pas.
—Ha. Tu dois venir du pays gris alors. » Je me décide à  lui redemander son nom.
—Oui, je viens du pays gris… comment t’appelles-tu ?
—Je suis Noam. 
—Parfait, Noam, moi c’est Louis. Peux-tu me dire où nous sommes ?
—Tu ne le sais pas ? » Il lève un sourcil interrogateur. Suis-je en train de commettre une erreur ? Ce garçon est le mince fil qui me relie aux autres habitants de cet endroit.
—Je ne sais pas comment vous l’appelez.
—C’est la forêt. » Sur ces mots, le gamin semble perdre son attention envers moi. Malgré sa taille, il avance d’un pas vif sur le sentier et c’est moi qui ait pratiquement du mal à  rester à  sa hauteur. Une forêt. De vagues souvenirs me reviennent au sujet de ce genre de lieu. Le genre de chose qu’on laisse traîner dans un coin de sa mémoire faute de pouvoir s’en servir.

« Noam ? Où m’emmènes-tu ?
—Chez Hypochras. C’est lui qui parle aux gens qui viennent du pays gris. Il veut qu’on lui amène les voyageurs qui entrent dans la forêt.
—Tu m’as vu arriver ?
—J’ai vu le feu dans le ciel. Hypochras nous a dit ce qu’on voit quand un voyageur arrive. »
—Qui est Hypochras ? 
—Il te le dira. »

Les sous-fifres ne changent jamais. J’observe plus attentivement ce nouveau compagnon. Il porte des habits beiges, grossièrement tissés, peut-être faits à  la main. Certaines de ses mèches sont tressées et décorées de petites perles de bois. Tout indique que ce garçon n’a pas de contact avec la civilisation du Triangle. En fait, si. Le contact, c’est moi. 

« Dis-moi, Noam. Tu en rencontres souvent des voyageurs ?
—Tu es le premier.
—Le premier que tu amènes à  Hypochras.
—Non, le premier. »
Est-ce seulement possible ? Plus je l’observe, et plus je le sens détendu, voire serein. De quoi ai-je l’air moi, en comparaison ? Je ne peux pas être le premier étranger qu’il rencontre.
—Et tu n’es pas inquiet ? De rencontrer un voyageur pour la première fois ?
—Inquiet ? Pourquoi ? Hypochras m’a bien dit ce qu’il fallait savoir sur les voyageurs.
—Et que t’a-t-il dit ?
—Que le voyageur voudrait le rencontrer. Et que je n’avais rien à  craindre. »

Nous tournons en rond. Mais qu’ils considèrent les étrangers sous le bon jour ne peut pas me desservir. Autant pour l’accueil à  coup de pierres et de torches ! La méfiance restera de mise, malgré tout car, je suis bien placé pour savoir combien l’attitude des gens varie d’une parcelle à  l’autre. Seuls les pilotes sont à  l’abri de ces traits de caractère nés de l’isolement dans lequel les autres macèrent. Le petit Noam semble également épargné, mais les enfants ne sont-ils pas toujours plus ouverts ?

—Alors allons voir Hypochras. C’est encore loin ?
—Nous approchons.
Il dit vrai. Je constate que le relief est devenu escarpé, et les arbres plus rares. Je viens de remarquer une structure en bois, appuyée contre l’un d’entre eux. Des gens vivent ici. Les signes se font de plus en plus nombreux à  présent. J’ignore la véritable fonction de ces constructions. Ce ne sont pas des habitations, même primitives, mais que puis-je juger de ce que peuvent et doivent faire ces gens au cœur d’une forêt ? Avant de les connaître, je ne comprenais rien à  ce que pouvaient faire les merdeux de Venezia. Que chacun trouve un sens à  ce qu’il fait, si ça les arrange. Le temps de songer à  tout ça je constate que Noam s’est arrêté. Il me désigne une échelle en bois. Elle ne m’inspire pas confiance, mais il s’est déjà  précipité et grimpe à  vive allure. Je ne vais pas laisser un gamin me donner une leçon de vertige. Je m’agrippe et commence l’escalade.

Je réalise aussitôt la raison d’être de cette échelle. Nous venons de franchir un surplomb de roche qui mène à  une sorte de terrasse. Le sol est couvert d’un tapis de plantes sèches et mène à  l’entrée d’une petite hutte. Assis sur une pierre plate, un homme attend sur le seuil. Je lui donne dans les soixante ans, avec sa moustache striée de blanc. Lui aussi dégage cette impression que j’ai trouvé au jeune Noam, cette aura sauvage. Mais cet homme là  n’est pas indifférent à  ma venue contrairement au garçon. Il me tend une main décharnée que je serre aussitôt. Impossible de se tromper, ce type m’attendait avec impatience. Sa main semble ne pas vouloir lâcher la mienne, mais je ne montre aucun signe d’énervement.

« Noam, merci pour tout. Tu peux retourner voir les autres. » L’enfant hoche rapidement la tête et file par l’échelle encore plus vite qu’il n’était monté. La voix du vieillard est un peu cassée mais très compréhensible.
—Vous êtes Hypochras ? Il m’a amené à  vous. Pour quelle raison ?
—Vous ne savez pas qui je suis ?
—Je crains que non. Je ne sais même pas ce qui pouvait m’attendre ici.
—Ils ont oublié avant nous, alors… » Sa déception est très perceptible.
—Je suis désolé. Pouvez-vous m’aider à  comprendre ? C’est bien le pic Dendare, ici ?
—Ce n’est qu’un nom. Pour ceux qui viennent du Triangle. Vous venez du Triangle, je le reconnais à  vos manières. Et à  vos vêtements.
—Je ne suis donc pas le premier.
—Non, bien sûr. Le premier depuis longtemps. Je pensais que le Triangle nous avait oubliés.
—Longtemps… vraiment ?
—Noam n’était pas né lorsque les derniers sont partis. Je ne comprends pas ce que vous êtes venu faire ici », ajoute-t-il, l’air un peu perdu. « Cet endroit n’a plus… d’intérêt. »