Voici un poete, il s'appel Zobinator. Je ne le vois plus sur le Net ( Surement qu'il travaille) Si jamais vous voulez voir ses topics originals.

JV.com sur le forum livre.


Tout ces textes proviennent de la plume de Zobinator.


Au levant qui s?oublie 


L?éclat du levant saigne le front de la nuit 
Voilà  les villes qui sous le voile s?éveillent 
Après la frêle lune l?astre de feu veille 
Voilà  l?angoisse qui soudain s?évanouit 
Aux persiennes écloses avec quelque paresse 
Les visages glanent du soleil les caresses 
Qui s?offrent de çi de là  comme un flot d?amour 
Tandis que la lune dans les sombres alentours 
Embrasse le grand regard qui s?est égaré 
Telle la comète qui dans l?abîme disparaît 
Ce regard infini qu?acquièrent les passants 
Quand au ciel une nuit ils croient s?apercevoir 
Quand sur terre un jour ils disent au revoir 
Ce regard éternel qui voit l?évanescent


Aube (   jai pas trouvé + original )   








Bercée par les mains vagues et tristes de l?aube, 
Je quittais doucement la prairie nocturne, 
Où les songes grimaçant tissaient leur turne 
En attendant que l?angoisse se dérobe. 

Les nuages rouges pleuraient des soleils 
En brouillant leurs formes d?étranges visages. 
Comme j?aimais ce timide paysage 
Qui voilait son front soucieux de pleurs vermeils !   

Je trouvais, errant, des reines vagabondes 
Qui cherchaient, dans les baumes où les c?urs abondent, 
Les rêves que leur enfance couronnait, 

Voyant le ciel immaculé qui trônait 
Sur leur gorge glacée, comme un cygne 
Dont le cou nu plongeait vers un temps plus digne. 


Soleil d?hiver 




Dans cette saison d?ennui tout me navre. 
Le long des jours, les nuits traînent leurs ombres, 
Comme des nefs errants dans les décombres 
Où le soleil déchire leurs cadavres. 

Ces guenilles malades dans l?aquilon, 
Comme des crêpes bannies par la mort, 
Secouent leurs yeux dans le froid qui les mords, 
Regardant Dieu qui tourne les talons. 

Et le soleil tyrannique déverse 
Ses rayons dans les calices des fleurs 
Qui débordent déjà  de sombres pleurs, 

Ces rayons saignants qui percent et traversent 
Le ventre nu de ce monde en lambeaux, 
Comme les flèches d?un ciel pur et beau. 


Le démon du trottoir 





Ces femmes, vêtues de leur seule exubérance, 
Empêchaient leurs vieux c?urs de battre leur refus 
Tandis qu?émergeaient, de l?insalubre raffut 
Des villes, leurs démons aux doigts maigres et rances. 

Ceux-ci, ruisselant encore du fangeux Styx, 
S?en allaient pétrir la chair molle et résignée 
De l?ilote que leur démence consignait 
A leurs pieds d?airain, plus âpres que des onyx. 

Leurs visages, aux traits ravagés par l?appétence, 
Ecumaient librement des houles impudiques 
Sur ces muses, dont s?amuse l??il des sadiques 
En regardant les corps, rompus sous la potence 

Que leur cynisme érige comme un monument, 
Au nom de leur gloire et de leur orgueil touchés, 
Régnant soudain au front d?une femme couchée 
Qui, pour le pain noir de la misère, leur ment. 


Contemplation 




Quand je regarde la lune 
Je pense toujours à  l?amour et à  la mort 

Je passe mes journées à  rêver qu?il fait nuit 
Sous cette lune qui prend des coups de soleil 

Certains pensent que je suis mort 
D?autres que je suis amoureux 

C?est selon les nuages, les nuages 
Qui voilent la mort et l?amour. 


Le Village abandonné 



Sur le village abandonné 
La neige tombe. 
Un roi, par la mort détrôné, 
Dort dans sa tombe. 

Un brave chevalier, halé 
Par sa monture, 
Foule de cet homme en allé 
La sépulture, 

Et dans un éclair disparaît 
Vers l?horizon, 
Qui resplendit dans l?Empyrée 
Comme un tison. 

Les flocons, miettes d?ambroisie, 
Tournent sans cesse, 
Jusqu?à  l?ombre où l?homme moisit 
Avec paresse. 

Et le roi, le c?ur enfoncé 
Par le galop, 
Ecoute des c?urs engoncés 
Les grelots, 

Les pauvres Glorias dépités 
De ses esclaves 
Qui attendent l?éternité 
Dans cet enclave. 


Le Jugement Dernier 




La lune, en dÂ´étranges nappes dÂ´argent, 
Décompose son visage blêmi 
Et dénoue sa chevelure endormie 
Dans le fleuve qui doucement frémit. 
Auprès dÂ´un feu chante un sergent. 

Ses soldats, dans des regards étonnés, 
SÂ´allongent autour de cette chanson rare, 
Ecoutant dans le son de la guitare 
Leur défaite en pleurs. Puis il se fait tard. 
QuelquÂ´un au bout de la nuit a tonné. 

Un grondement dévale les plateaux. 
Certains, lÂ´oeil au ciel, écoutent le cor 
Qui traverse le calme de lÂ´aurore. 
DÂ´autres, pour qui la chanson est encore 
Une promesse, disent quÂ´il est trop tôt. 

Bientôt le feu de lÂ´ennemi aboie 
Dans la brume nocturne qui sÂ´en va. 
Le sergent rassure ses hommes. - Ca va...- 
Des corps déjà  gisent sous les gravats 
Qui tombent sans trève à  lÂ´orée du bois. 

Puis la lune secoue ses longs cheveux 
QuÂ´elle ramène dans un geste las 
Sur son crâne chenu qui luit - hélas! - 
Dans lÂ´infini comme un remords de glace, 
Laissant ces hommes morts dans leur aveu. 


Ballade nocturne 




La nuit dans la forêt - car je suis somnambule- 
Je mÂ´en vais vaillamment 
Suivre des des druides lÂ´étrange conciliabule. 
Devant les filaments 
Astraux qui sÂ´enfuient dans les replis de la nuit, 
JÂ´écoute ces devins 
Dont les fronts rayonnant de sagesse sÂ´appuient 
Sur le sombre ravin. 
Leur barbe blanche où se constellent nos destins 
Semblent souvent flotter 
Comme si dÂ´invisibles démons à  lÂ´oeil éteint 
Tentaient de leur ôter 
Ces parchemins soyeux dont la laine précieuse 
Tissent nos destinées. 
à” quel effroi que de trouver sa vie radieuse 
Tout à  coup calcinée 
Dans la cosmique lecture que ces prophètes 
Traduisent de leurs lois, 
Et quelle angoisse que de voir sa vie défaite 
Dans une nuit sans toit! 



Au Marché 





Comme un baiser qui enrobe le front de lÂ´aube, 
Le marché, tout foisonnant déja de murmures, 
Allonge avec paresse et langueur les fruits mûrs 
Et les fleurs quÂ´effleurent de beaux bouquets de robes. 

De jeunes filles, diaprées de pleurs et de rubans, 
Toutes tristes encore de la nuit qui les laisse, 
Font de jolis noeuds frissonnant qui, parfois, blessent 
Un doigt rose qui se rendort sous le ciel blanc. 

Les vieilles gens, dans lÂ´odeur fraîchement éclose 
Et timide du muguet, sÂ´étonnent et se pâment 
Comme des enfants à  lÂ´oeil vaste et bleu dont lÂ´âme 
Voit renaître la flamme quÂ´une ombre avait close. 

Et les souvenirs ont lÂ´air de se souvenir, 
Dans les allées bordées de ces filles charmantes, 
Dont les fouillis dÂ´effluves et les cheveux de menthe 
Se brisent dans la brise dÂ´un pâle avenir. 



Le ciel est tombé du toit 
Comme un flocon 
Et sÂ´est brisé près de toi 
Comme un flacon 

QuÂ´il est triste et beau dÂ´entendre 
Ces éclats bleutés 
Pleurer la lumière tendre 
De leur beauté 

Et de voir les astres défunts 
Sanguinoler 
Dans leurs rubescents parfums 
LÂ´or immolé 



Le coeur maudit 




Me voilà , porté par le vent de la tristesse, 
A son indolente demeure parvenu, 
Moi qui nÂ´y était encore jamais venu, 
Moi pour qui cet enclos nÂ´était quÂ´ombre et détresse. 

Comme cÂ´est étrange dÂ´aller ainsi, paisible, 
Vers lÂ´éphémère où le coeur, déja, nous attend, 
Et de ne plus sentir le roulement du temps 
Se fondre dans nos cerveaux, lourd et impassible. 

-Il fait encore un peu froid, allons nous coucher- 
JÂ´ai pris grand soin de ne pas mÂ´assoir sur ses yeux 
Et je crois bien que devant ces diamants radieux 
La Notre Dame se serait mise à  loucher. 

Sans mon coeur qui, dans son giron, sÂ´assoupissait 
En ronflant sous ces caresses de passage, 
Je plongeais dans ce soupirant paysage 
Comme dans une onde un cygne au long cou plissé. 

On eût dit quÂ´à  mes joues toutes sanguinolentes, 
Un étrange océan de mousse et de bruyère 
Venait sÂ´oublier avec pour seule lumière 
Les frissons qui brillaient sur mes lèvres dolentes. 

LÂ´amour, opiniâtrement, tentait de troubler 
Ma poitrine qui suffoquait contre ses seins 
Et le plaisir, toujours, dans les sombres desseins 
Que tresse le coeur fécond, se met à  trembler. 

CÂ´est ainsi que je mÂ´enfuyais, prostitué 
A mon tour, vendant la spoliante volupté 
Contre la liberté qui nÂ´est jamais optée 
Par le coeur, mon coeur quÂ´elle a peut-être tué! 

Car dès que je descendis dans la nuit givrée, 
Je sentis vite que je lÂ´avais oublié, 
Ce traître qui à  elle sÂ´était rallié, 
Ce coeur qui pour quelques sous sÂ´était livré. 

Quand je revins, je les trouvais dans la chambre, 
Etendus lÂ´un contre lÂ´autre comme deux nuées, 
QuÂ´un soleil à  vouloir percer aurait sué, 
Tout deux palpitant dans un pâle parfum dÂ´ambre. 

Mon coeur semblant mÂ´implorer comme un chien battu, 
Et le regard quÂ´il me lança me fit comprendre, 
Au comble de mon désarroi, quÂ´on ne peut vendre 
Ce regard qui sÂ´éprend des femmes rabattues. 

Je mÂ´en allais à  nouveau, résigné dans le froid, 
En espérant que la misère de cette femme 
Trouverait la beauté belle dans mon âme, 
Ce coeur qui mÂ´abandonnait ,   non sans quelquÂ´effroi, 

Que je revis un beau jour derrière elle traîner, 
Comme dans le sillage dÂ´un vieux vagabond 
LÂ´ombre fidèle dÂ´un chien maudit et moribond, 
Qui claudiquerait derrière son maître peiné.



Nos regards bleus rampaient sous le ciel gris. 
JÂ´ai déshabillé la ville de sa nappe de sanglots et jÂ´ai rebondi 
sur son ventre bleu, que quelques étoiles avaient troué de ci de là . 
Des parfums nouveaux et veloutés montaient de ces bouches vierges 
qui béaient dÂ´extase, et sÂ´égaillaient en volutes nuancées dans 
le ciel effaré. Les morts aux songes obstrués, fébrilement, ont 
foulé leurs ombres défuntes en roulant de flamboyant regards. 
Puis ils ont dansé, vaguement bleus encore, dans le silence de 
lÂ´éternité. Et jÂ´ai su, en dÂ´horribles visions, que Dieu, dont je venais 
dÂ´effleurer le ventre et qui, sempiternel, ronflait son ivresse 
exilée, sÂ´était retourné dans sa tombe. Le ciel était à  lÂ´envers, 
et les spectres décharnés dansaient sur ses formes ébauchées, des 
bouffées de vertige au bord de leurs lèvres en lambeaux. Ils ont vu 
clair, et leurs pieds nus sur lÂ´azur modelaient dÂ´étranges hallalis. 
LÂ´aube sÂ´est éclose entre leurs bras. Ils volaient gris sur un ciel 
bleu et leurs ailes pubescentes battaient sourdement sur nos tempes 
blanchies que temperaient froidement la nuit. 
La couleur mourrait sur nos fronts.



Le pot de vin du Diable 



Au Pere la Chaise on y est mal assis 
Faut pa toujours croire à  la renommée 
Meme les bourgeois deviennent rassis 
Parmi les fleurs les châles et les fumées. 

YÂ´a des cimetières où la cérémonie 
SÂ´arrête jamais, encensoir, ostensoir, 
Le deuil est bien prodigue et la manie 
DÂ´ouvrir ses bras commmence au reposoir. 

Car on y croit jamais trop à  la mort 
Et sans cette angoisse de lÂ´anathème 
Sans les voûtes obscurcies du remords 
On verrait pas autant de chrysanthèmes. 

Alors on tresse des bouquets de fleurs 
Nuancées de larmes et dÂ´odeurs de femmes. 
Voila ce que vous devenez, pauvres âmes! 
Un champs quÂ´on ensemence de pleurs, 

Des pleurs illuminés par le mensonge 
Et qui laissent sÂ´écouler leur clarté 
Afin de montrer aux morts, dans leurs songes, 
QuÂ´ils ne sont pas seuls dans lÂ´éternité! 

Et quand on voit, fébriles et toutes frêles, 
Ces acariâtres qui se font dociles ,   
Le regard doucereux sous le face grêle, 
CÂ´est que la mort bat déja sous leurs cils! 

Et quÂ´elles voudraient bien - puisquÂ´il faut crever- 
SÂ´assoir dèja sur les coussins de mousse 
Du Père Lachaise, et pourquoi pas graver 
Une oraison sur leur front qui sÂ´émousse, 

En attendant quÂ´on enrôle leur âme .   
Et cette épitaphe, qui nÂ´est en fait 
QuÂ´un naîf et bigot épithalame, 
Sera le sceau même de leur défaite! 

Car les revenants ,   qui lisent au coeur 
Des hommes comme on lit dans un ciel ouvert 
Auront rongé, par lÂ´horrible rancoeur, 
Ce pot de vin disputé par les vers !  




Ca doit être dur de sÂ´endormir quand on peut plus se réveiller 





Ce soir jÂ´ai une envie folle de mÂ´amuser 
DÂ´aller me tapir au fond dÂ´un sépulcre usé 
Et de crier en riant : debout là  dedans !   
Sous prétexte quÂ´ils sont morts et nÂ´ont plus de dents 
Les morts nÂ´ont même plus le droit quÂ´on les réveille 
Ou quÂ´une bouche bavarde à  leur chevet veille 
Pour leur raconter comme se porte la vie 
Pour leur conter quelques mystérieuses envies 
(  Car la mort est la plus sûre des confidentes 
Car devant la mort qui ne meurt, lÂ´âme est confiante) 
Et pour bien sûr dans un souffle les embrasser 
Parce que les morts ils en ont peut-être assez 
Des baisers opiniâtres de la vermine 
Qui rampent froids et visqueux au fond de leur mine 
Car les morts ils veulent peut-être également 
QuÂ´on les chatouille pour effacer leurs tourments 
Et puis tant quÂ´à  faire quÂ´on efface lÂ´épitaphe 
Que des gens ont écrit pour eux lÂ´âme en carafe 
Avec des doigts errants qui serraient fort des fleurs 
Si fort quÂ´elles ont vite fait partie des leurs 

Ce soir jÂ´ai une envie folle de mÂ´amuser 
Dans lÂ´antre des morts de leur prêter ma muse et 
De farder son beau visage blanc de la terre 
En deuil, la terre noire qui gît sous le parterre 
QuÂ´effleurent les festons des boîteuses dames 
La terre plus sombre que les bancs de la Notre-Dame 
Qui fait suffoquer leurs petits poumons de mousse 
Je vais la déguiser en blonde en brune ou rousse 
Pour ces beaux messieurs qui sans cesse sÂ´endorment 
Un peu plus sous lÂ´ombre des grilles et des ormes 
Qui rayent le ciel immense trop grand peut-être 
Pour quÂ´ils puissent être toujours et encore être 
Parmi les êtres voir leur passer qui les quitte 
Leurs souvenirs apeurés qui prennent la fuite 
Ils se diront que cÂ´est déjà  beaucoup de voir 
QuÂ´il nÂ´y a plus rien à  voir car il fait trop noir 
Et quÂ´ils ont toujours les vastes yeux de poupée 
Dont ma muse bleue les aura enveloppés 

Et les belles dames applaudiront le silence 
Applaudiront de leurs mains maigres et rances 
Qui ne peuvent plus bouger leur mains contre leurs flancs 
Qui comptent les semaines comme compte un enfant 
A qui lÂ´on a appris que la mort ça existe 
Et quÂ´au cimetière on y voit la longue liste



Nature 




Quelque matin, sans doute, je mÂ´éveillerai, 
Vif et follement amoureux, au son promis 
DÂ´un hallali. Quelque chose dans lÂ´air de frais 
Et de nouveau flottera, sous un voile démis. 

La nature, sur mon front un peu rouge encore, 
Versera dÂ´un souffle couleurs et variations 
Et lÂ´azur sera une bouche sur mon corps. 
Le moindre petit frisson deviendra passion! 

Alors je marcherai vers la nuit, sans oser 
Cependant me plonger dans son sein si profond 
Où le vin, déjà , se dilue dans la rosée, 
Naîves saveurs où les âmes se défont.



Va! disait la brume au poète... 




Fi des torpeurs et des réminiscences, 
De lÂ´or qui roule et de lÂ´amour qui brame! 
Tout sera folie, distorsion des sens, 
Et lÂ´homme aura de la sève dans lÂ´âme. 

Qui du vent ou de la chaîne a raison? 
Le vent, sans doute, quand il se déchaîne! 
Et quand, dans la violence des saisons, 
LÂ´homme écrase enfin son ombre qui traîne! 

Ah le baiser doit donc être une flèche 
Pour percer ainsi le coeur dÂ´une traite 
Et, lÂ´effacant sous ses affreuses mèches, 
Le cloîtrer dans cette austère retraite! 

Et bien, soit! Buvez ensemble ce philtre, 
Puisque les dieu en vos deux coeurs sÂ´abreuvent, 
Et que la cigüe, qui déjà  sÂ´infiltre 
En vos veines blêmies, achève son coeur! 

Moi, mes veines saigneront de lÂ´azur 
Et lÂ´océan, sur ma face branlante, 
Versera ses flots si frais et si purs 
Où sÂ´enfoncent les aurores galantes. 
(  Où le coeur se perd en vagues dolentes)



Printemps 




Quand le printemps, chargé dÂ´odeurs légères, 
Verra sa paupière gelée éclore, humide, 
Entre les horizons que son ode suggère, 
JÂ´y tremperai ma joue bercée dÂ´un bleu timide. 

Les sillons torturés des champs moribonds, 
Les arbres exsangues aux coiffures dégarnies, 
Auront des nids de paille et des fronts vagabonds 
Où la lyre du vent jouera lÂ´épiphanie. 

Tout ce que lÂ´hiver, sous ses haillons de chlorose, 
Aura semé dÂ´émacié et de mortifère, 
Sera frêle, et le ciel verra son teint morose 
Arrosé de rose et de nuances dÂ´éther. 

Et je mÂ´allongerai sur lÂ´un des horizons 
Tandis que les autres couronneront mon front. 
Heureux comme un roi, je serai dans la prison 
Des anges où les barreaux astraux rayonneront.




La Mort du Poète 






MÂ´entendent-elles, ces ombres fuligineuses? 
Toutes suffoquant dans leurs costumes de deuil, 
Elles polluent lÂ´âme des villes en buée crâneuses, 
Et les viellards sÂ´effarent de ces vains orgueils. 

Sur leurs vielles cannes à  pommeau ciselé dÂ´or, 
Ils exhalent en râlant des paroles flasques 
Et, misant lÂ´avenir sur leur passé qui dort, 
Leurs voix déteignantes entament ce jeu de masque! 

Mais le jeu sÂ´offusque et les passants, qui sÂ´effacent 
En ressassant, déchirent des haillons de foule. 
Puis lÂ´écume, effroyable reflue sur leurs faces, 
Et quelque démence recompose les houles. 

Ainsi le tumulte indistinct, pétri dÂ´angoisse 
Et mélangeant tous les silences engoncés, 
Entraînent les pauvres sénéscents dans la poisse 
Des jours maudits qui gèle sur leurs fronts poncés. 

Ah! Quel est donc ce temps aprés lequel ils courent? 
Leurs yeux dégoulinent au cadran de leur montre 
Et lÂ´aiguille des cloches où les corbeaux accourent 
Semblent empaler leurs poumons sous un ciel de fonte. 

Les quelques morceaux dÂ´azur qui gisent au sol 
Ont lÂ´air dÂ´oiseaux morts sur qui, drûment, se défoulent 
Les fumées cadavreuses. La cohue les frôle, 
Puis ses souliers, fiers et impeccables, les foule. 

Et lÂ´on sent dans lÂ´air quelque chose tisonner, 
Comme un éclair maladroit quÂ´un dieu moribond 
Secouerait pour sanctifier lÂ´air empoisonné, 
Mais lÂ´offrande échoit et sÂ´estompe dans un bond. 

Ah! la vie blêmit sur vos tempes compulsives! 
Arrêterez-vous donc enfin, spectres jaunis 
Qui décharnez la Beauté en lois agressives? 
Silence assourdissant, stupeur, tout est fini! 

Votre char aveugle peut bien mÂ´emporter! 
Je suis attelé au bras dÂ´une femme morte, 
Balancée au fond de cette vie escortée, 
Ce cortège obséquieux où lÂ´on obstrue les portes! 

Et dans vos regards vénéneux et squelettiques, 
Ces miroirs funestes où le styx vient se mirer, 
Je vieillirai à  vue dÂ´oeil, sans la poétique 
Enfièvrée de pleurs où jÂ´ai tant su admirer. 


PS: Les fautes d'orthographes sont de Zobinator. Je rajouterais d'autres Poemes du Poete.