Michael garda les yeux fixés sur le texte, comme s'il cherchait à  graver chacune de ces lettres au plus profond de son âme. Cela lui faisait mal. Les bruits des corps tombant à  terre résonnaient dans son esprit. Mais il devait faire face. Ce n'était pas une expiation : cela se rapprochait plus d'un masochisme psychologique, la plongée amoureusement préparée dans un état dépressif. Cependant, ce n'était pas cela non plus.
C'était la volonté de faire face. Michael n'avait plus de désir de vivre ; il lui restait toujours sa fierté. Il déglutit en se disant que c'était cela qui avait causé la perte de sa famille : son amour-propre, son désir de l'emporter, une fois encore. A présent, il tentait d'affronter son existence détruite avec la détermination qui l'avait soutenu tout au long de sa vie.
Après cette introspection nauséeuse, il s'approcha de l'une des portes qui devaient le ramener au couloir, au-delà  du grillage qui lui avait bloqué le passage.