[center]****[/center]

A la radio, il y avait The Alabama Song de The Doors.
_Show me the way to the next whiskey bar..
Et il s’appliquait à  chanter plus fort que Jim Morrison pour détruire définitivement la chanson.
_ Oh don’t ask why…
Et à  ce moment précis, la radio fut coupée pour laisser place à  une voix féminine.
_On a signalé des coups de feu sur South Street, situation d’urgence, probablement le groupe que l’on recherche depuis plusieurs semaines.
Ce groupe, c’était le Mouvement d’Extermination Des Enfoirés de Fumistes. Des tueurs sanguinaires, mais aussi des champions de cache-cache hors pair. Au moins une victime par soir si ce n’est deux, et aucun indice, aucun témoin. Rien qui ne puisse les identifier. On savait seulement que le groupe était composé de quatre ou cinq individus. Pas faramineux.
Si leur surnom était de cet acabit, c’est que leurs victimes n’étaient que des personnes misérables, junkies, alcooliques, chômeurs… Ils les massacraient comme s’ils désiraient régler les problèmes de la société par l’annihilation.

Pour lui, c’était l’occasion de pouvoir enfin leur mettre la main dessus, et il n’allait pas s’en priver.
_Ici voiture 162, je me rends sur place immédiatement.
Message auquel la confirmation ne se fait pas attendre.
Mais alors que la radio devait reprendre son cours et passer ce qui restait de The Alabama Song, une nouvelle réponse survint.
_Patrouille 63, je m’y rends également.
C’est ainsi que les sirènes hurlantes fendirent la nuit tandis que j’étais allongé au sol, face contre terre, baignant dans mon propre sang.

La nuit était calme. La longue rue baignait dans la lumière crue des réverbères. Je jouais avec la clé de mon appartement, la triturant dans tous les sens de ma main droite.
Puis les pas retentirent derrière moi. Brisant le silence. Tuant la tranquillité qui envahissait cette rue.
Les pas accélèrent. Se rapprochèrent de moi.
Et d’autres personnes s’y joignirent, formant un orchestre de semelles qui convergeait vers moi.
J’entends son souffle haletant, puis je sens son odeur chargée d’alcool. Il n’était qu’à  quelques mètres de moi.
Je me retourne.
Détonation.
Du sang coule le long de ma joue.

Le canon fumant de l’arme est pointé sur l’homme à  mes pieds. C’est son sang qui recouvre mon visage. Il se contorsionne de douleur, hoquette des paroles inintelligibles et finalement meurt quand l’arme crache de nouveau un bout de ferraille.
_Qui es-tu ?
L’homme qui m’adresse la parole et se trouvant être accompagné de trois molosses ressemble aux méchants dérangés qui peuplent les mangas. Son corps semblait fragile au vu de son extrême maigreur, mais son visage était imprégné par la folie. Une fine bouche dessinait un rictus machiavélique, des longs cheveux noirs de jais recouvraient une partie de son visage, et ses yeux étaient habités par les flammes de l’enfer qui dansaient sans cesse et vous promettaient mille et une souffrances.
 Flash. Je devais le tuer, dès à  présent.
_Je suis Vengeance.
Une phrase de ce style digne des classiques d’Hollywood fait toujours un petit effet. Là , les mains se crispent sur les crosses de leurs revolvers. Les regards se posent sur le chef. Il hoche simplement la tête, signe que le show peut commencer.
Quatre canons se pointent sur moi.

Le bruit des coups de feu m’assourdit. Des balles sifflent leurs mélodies macabres à  mes oreilles, un sillon ensanglanté se dessine le long de ma tempe gauche. Et je cours vers eux, brandissant ma clé en acier inoxydable comme seule arme de poing.
Une douleur m’apparaît au ventre comme si j’avais reçu un violent coup de poing dans l’estomac. Certains associeront cette douleur à  de l’amour, je peux vous garantir que c’est l’opposé. Du sang monte jusqu’à  ma bouche, s’insinue entre mes dents et s’enfuit au travers de mes lèvres.
Je suis sur le premier homme de main. Dans un des plus appétissant craquement que j’ai pu entendre de ma vie, je lui casse le tibia d’un coup de pied et il se retrouve à  genoux au sol. Comme un avertissement, je lui balafre la joue ne faisant que meurtrir la chair comme Zorro le ferait à  un de ses adversaires.Il tente d’ajuster son flingue sur ma personne, mais malheureusement trop tard. La clé vole dans les airs, sifflant comme une flèche et vient se figer dans son œil comme un couteau s’enfoncerait dans une plaquette de beurre bien tendre. Il hurle à  pleins poumons.

Et là , je commets l’erreur de profiter de la situation  quelques millièmes de seconde. 
Deux balles s’enfoncent dans mon dos et une d’entre elles, ne rencontrant aucun obstacle majeur traverse mes entrailles et ressort tel un alien de mon ventre pour s’enfoncer au dessus du nombril de mon précèdent adversaire se tenant trop près, lui bouchant ainsi l’artère iliaque.
Cette fois, c’est un véritable torrent de sang qui inonde mon palais. Comme si j’avais pris des lames de rasoir au déjeuner. Je titube vers mes deux derniers opposants, tendant une main vers le chef. Ce dernier brandit son ustensile de mort et s’apprête à  faire cracher l’obus de 9mm lorsqu’un miracle se produit.

Les miracles. Vous savez ces événements qui se déroulent histoire de prolonger la durée de vie du personnage principal. Et par conséquent celle de la trame principale, vous savez, celle qui n’est pas particulièrement présente ici. C’est ça le truc, c’est que je n’ai aucune structure pour me présenter correctement. Faut dire aussi que la vie est rarement structurée comme on le désire.

Des sirènes.
Je tombe en avant.
Des pneus crissent sur le macadam. Mes paupières se ferment. Mes sens se déconnectent.
C’est la fin pour moi.

Il sortit rapidement de sa voiture et eut juste le temps de se baisser pour éviter la balle qui avait pour but premier de lui faire exploser le crâne.  Son camarade était dans la même situation et tandis qu’il signalait le merdier à  d’éventuels renforts, une grenade atterrit à  ses pieds.
Par pur réflexe, il se met à  courir vers la patrouille 63. Il traverse cependant un espace à  découvert, et cela suffit pour qu’une balle s’enfonce dans son ménisque, fracassant les couches de cartilage pour les éjecter hors de la plaie. C’est ainsi qu’il s’écroule aux pieds de son collègue tandis que l’explosion envoie la voiture 162 dans les airs à  grand renfort de flammes gigantesques.
Bon d’accord, les explosions de ce type n’existent qu’au cinéma. En fait, la grenade a seulement brisé les vitres et a légèrement cramé la carrosserie de la portière. Pas de quoi se donner des airs hollywoodiens. 
_T’inquiète pas, je vais nous tirer de là .
Et le collègue qui voulait se la jouer super héros avec son arme de service au poing, et bien, il n’a même pas le temps d’appuyer sur la gâchette que deux balles viennent le transpercer. La première arrachant sa joue gauche pour ne laisser à  la place qu’une effusion de sang, et la seconde s’insinuant dans son orbite pour lui brûler la cervelle jusqu’à  la réduire en soupe que les gosses auront cette fois de bonnes raisons de rechigner. 

Le paquet de viande qui fut un héros à  peine deux secondes s’écroule lamentablement au sol.
Au loin, les sirènes retentissent encore, et il a pour dernière vision le gouffre que lui offre la bouche du revolver…