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rentrer bourré, c'est toujours la même chose.
la phase de retour en voiture ou à  pied est magique. d'un coup, on se retrouve propulsé hors du temple de superficialité où on a passé la soirée. une réalité déformée nous frappe de plein fouet. quelques au revoir rapides et on débarque dans un nouveau monde. c'est merveilleux avant que ça ne devienne une habitude (quoique, ça peut le rester, d'un certain point de vue). comme un nouveau né, on croque le monde à  pleines dents. on oublie tout la seconde d'après, mais ce n'est pas grave. tous ces éléments qui se révèlent sous un nouvel angle. ce trottoir infiniment long. ces bruits que font les doigts en frottant sur le grillage, les portes de garages ou autres murs qui bordent le trottoir. c'est génial. ça a toujours existé, mais on ne s'en rend compte que maintenant. avec 5 grammes dans chaque main.
avec l'habitude, on s'efforce d'appréhender ça avant un certain recul. on fixe ses pieds. on enfonce ses mains dans ses poches. et on marche. et on est bien. à  chaque passage piéton, on relève la tête pour mieux se prendre la réalité en pleine gueule. puis, le trottoir atteint, on relaisse tomber sa tête et on admire le sol défiler, la bouche entrouverte. miriade de tonalités de gris. feux d'artifice de flux de courant changeants. ce n'est qu'à  la fin qu'on se rend compte qu'on à  chantonné tout le long du trajet.
si on y accorde une certaine attention, l'épreuve des escaliers à  monter peut vite se transformer en calvaire. ne pas s'arrêter. ne pas reprendre son souffle en se tenant sur la rembarde. foncer en fixant les marches. une, deux, trois, quatre, six, douze, cent vingt. rien ne sert de compter.
arrivé dans le couloir, on s'efforce de rester droit, mais se sont les murs qui s'amusent à  danser. saletés de murs. pourquoi s'efforcent-ils de se balancer alors que le sol est stable et que le plafond... non, il est trop loin pour qu'on puisse s'en soucier.
arrivé dans la bulle d'atmosphère familière qui constitue le pas de la porte, on s'accoude sur le mur et on fouille les yeux fermés dans sa poche pour en sortir la clé. clé sur laquelle on a scrupuleusement veillé durant la première demie-heure de la soirée, puis dont on a évidemment oublié l'existence par la suite. on s'efforce donc de faire rentrer cette satanée clé dans la serrure après s'être trompé trois fois de sens (une clé n'a pourtant que deux sens possibles). on se précipite dans les quelques mètres carrés qu'on appelle "appart" sans se soucier de savoir si se qu'on vient de sentir sous son pied est un boîter de disque, un paquet de clopes ou tout autre effet personnel. aucune importance, on y pense même pas.
premier réflexe, se déshabiller. pitié, je n'ai pas envie de me détester demain matin. je fais l'effort de me déshabiller. toujours en fixant le sol. c'est le rétro vertige : ne jamais regarder en haut.
puis, en caleçon, on se laisse tomber mollement sur la couverture pour sentir implacablement tout l'inertie du monde réduire nos mouvements au simple mouvement de lèvres. on sent à  peine son corps (sans parler du bras droit qui reste coincé sous le torse). alors forcément, pour ne pas se retrouver avec un bras engourdi le lendemain (taxé d'un formidable gueule de bois), on se retourne. on combat tant qu'on peut la nausée qui nous saisit quand on passe sur le dos. puis, on revient sur le ventre, et on fixe les barrettes lumineuses du réveil-matin digital. elles sont en chute perpétuelle. vers le bas, vers le bas, mais jamais vers le haut. chaque mouvement de tête fait s'emballer le processus. il suffit de ne plus bouger pour que le mouvement des diodes retrouve son rythme initial.
on continuer de se forcer à  ne pas vomir. penser à  autre chose. fixer le réveil. puis, c'est dans cette torpeur habituelle qu'on s'endort dans un sommeil sans rêve. presque sans s'en rendre compte, les yeux mis-clos, la bave au coin de la bouche commençant à  se répandre sur l'oreiller.
c'est comme ça. c'est souvent ("trop souvent" disent certains, "tu vas te ruiner la santé"). c'est comme ça. ça fait partie de ma vie. c'est comme ça.

la prochaine fois, je vous parlerai du retour à  la maison post coma éthylique.