[center][b:qnrp6iny]2[/b:qnrp6iny][/center]



Wes Craven était assis dans la salle vidéo du Giger. C?était une véritable salle de cinéma, avec écran géant, son en Stelly Surround et une rangée de sièges rembourrées. Sur le papier, elle était réservée aux Turks, mais Craven en profitait régulièrement, sans l?accord des utilisateurs légitimes.
Sur l?écran rectangulaire, on voyait un film en noir et blanc. Un ours avec un bocal à  poissons sur la tête tentait d?étrangler le jeune premier. C?était un Ro-Man.
La fiancée de la victime vint à  la rescousse et se mit à  taper sur le dos du Ro-Man avec ses petits poings. Le monstre se retourna avec une lenteur digne d?un boxeur sur le poing de tomber K.O. et avança, de sa démarche pataude, vers la jeune fille.
Wes Craven était plié en deux de rire lorsque la porte s?ouvrit. Jean-Pierre Jeunet entra au pas de course.
- Wes ! Les Turks reviennent !
- Tu gâches le plus beau moment de ma vie, Jean-Pierre. Regarde un peu... "Robot Monster", le film de science-fiction le plus nul de tous les temps. Mais regarde !
Jeunet se tourna vers l?écran. Le Ro-Man essayait vainement de calmer la fille, prise au piège dans la grotte. Au bout du compte, il lui envoya une bonne mandale, sortit de la grotte un moment.
- Je ne vois pas ce qu?il y a de drôle. C?est juste pitoyable, Wes.
- Attends ! Attends !
L?ours coiffé d?un bocal à  poissons revint dans la grotte ; la fille était à  présent solidement ligoté. Craven et Jeunet s?esclaffèrent.
- Non, sérieusement, Wes, reprit Jeunet, arrête le film et sortons de là  avant que les Turks ne s?aperçoivent que tu squatte leur salle vidéo.
Son ami appuya sur un bouton fixé dans l?accoudoir et le film cessa. Un cube de métal fut éjecté de la machine vidéo surplombée par l?écran. Craven le mit dans sa poche et ils se hâtèrent dans la coursive.
Ils croisèrent un petit homme bien rasé.
- Salut, Columbus, dit Craven. Pourquoi Reno revient-il si vite ?
- Ouais, renchérit Jeunet, j?aurais cru qu?il resterait des heures et des heures dans son épave... Il était aussi pressé d'y entrer qu'un enfant d'aller au Gold Saucer.
- Ce n?est pas à  moi qu?il faut le demander.
Chris Columbus renifla.
Sans lui prêter attention, Craven se tourna vers Jeunet. Ils reprirent leur marche ; Columbus se hâtait pour rester à  leur hauteur.
- Mais comment sais-tu qu?il était impatient ? Reno est inhumain ; il ne dit jamais rien, n?a aucune expression...
- J?ai vu qu?il souriait quand la grue a lâché notre sous-marin, et...
- Ca ne peut pas être un problème du sous-marin, coupa Columbus. Carpenter l?a vérifié plusieurs fois. Malgré son âge, il est encore très compétent.
Ils arrivaient au bout de la coursive. Jean-Pierre Jeunet poussa une porte blindée ornée d?une peinture macabre à  l?aérographe. Ils se retrouvèrent sur le pont.
Le sous-marin était encore à  moitié plongé dans l?eau. John Carpenter secoua ses cheveux blancs et fixa deux chaînes aux flancs de la machine.
Le sas dorsal était déjà  ouvert. Les deux Turks se hissèrent à  bord du navire.
Peter Jackson, la barbe plus hirsute que jamais, surgit en écartant Jeunet, Craven et Columbus de son chemin. Il faillit pousser Carpenter dans l?eau en bondissant sur Reno.
- Que vous est-il arrivé ? Nom d?un petit Balrog...
Les costumes d?un noir bleuté des Turks étaient en lambeaux. Reno avait la joue écorchée et Rude portait plusieurs plaies peu profondes sur son épaule à  découvert.
Sans répondre au capitaine Jackson, ils se précipitèrent vers leurs cabines. Ils en ressortirent cinq minutes plus tard, bien coiffés, dans de nouveaux uniformes.
- Nous n?avons pas le temps de vous expliquer en détail, dit Reno. Nous reviendrons examiner cette épave ; restez sur place, jetez l?ancre, mais ne descendez pas avec le sous-marin de poche avant notre retour. Nous avons rencontré de dangereux terroristes dans l?avion.
- Cette épave, c?est un avion ? lui demanda Craven.
- Ca ne vous concerne pas ; vous êtes le personnel, nous sommes les Turks. Rude, explique-leur.
- ...
- Voilà , ajouta Reno, vous avez compris ? Nous devons partir, les dirigeants de Shinra Inc. nous ont appelés dans le sous-marin pour nous confier une mission urgente.
Il courut vers l?hélicoptère noir au milieu du pont, suivi du Turk chauve. L?appareil décolla rapidement et s?éloigna dans le lointain.
Le soleil allait se coucher.
- Très bien, les gars, gronda Jackson. Nous resterons donc ici.
- Mais? commença Jeunet.
- Nous sommes vingt-sept sur ce navire, vingt-sept personnes pour une réserve de vivres qui peut pourvoir aux besoins d?une cinquantaine de gaillards pendant six mois. Ils ne mettront pas six mois à  revenir, je pense. Jetez l?ancre avant la nuit.
- Mais... répéta Jeunet.
- Matelot Jeunet ! Vous êtes pour l?instant mon assistant officiel, ne voudriez-vous pas le rester ? Alors obéissez sans discuter, ou vous récurerez les toilettes avec votre langue !
Jeunet déglutit. Mais le capitaine avait déjà  repéré un autre bouc émissaire.
- Matelot Carpenter ! Que faites-vous là , je vous prie ?
Le vieil homme fixa les chaînes de titane qu?il tenait à  la grue avant de répondre.
- Une masse quelconque est accrochée au sous-marin. Nous ne pourrons plus le fixer à  la grue pendant qu?il traînera ce poids mort.
- Y a-t-il moyen de déloger la masse ?
- Il faudrait que quelqu?un aille dégager cette saleté.
Jackson avisa le corps squelettique de Carpenter ; il ne semblait même pas capable de rester en apnée dans une baignoire. Il se jeta donc sur Chris Columbus.
- Matelot Columbus ! Prenez une tenue de plongée et allez décoincer le poids mort !
- D?accord, mon capitaine !
Columbus se mit au garde-à -vous ; Craven et Jeunet pouffèrent et s?éloignèrent. Jackson, lui aussi, tourna les talons.
Carpenter désigna le sous-marin à  moitié immergé.
- Gamin, tu sais quoi faire. Ce sont des algues. Un requin tigre ou un poulpe, à  la limite. Dans ce cas, un petit sortilège et voilà .
- Tu ne restes pas pour m?aider ?
- Désolé, gamin, mais Spielberg a défié Lucas à  la boxe ; c?est tout de suite. Tu paries sur qui ?
- George Lucas. C?est un poids lourd.
- Il est beaucoup trop gras ; Spielberg va l?assommer en un seul crochet.
- J?adorerais voir ça.
- Bon, gamin, mon dernier conseil : ne bâcle pas le boulot.
Il s?en alla. Columbus resta seul dans la lumière orange du soleil couchant. Il enfila une combinaison de plongée, attacha deux bouteilles, se cala le tuyau dans la bouche et sauta à  l?eau.
Il vit aussitôt la masse qui s?était accrochée au sous-marin comme un répugnant parasite. Ce n?était pas une pieuvre, encore moins un calamar. Aucun rapport avec un requin...
L?être immonde se tourna vers lui. Trop tard, il réalisa qu?il était en danger. Un organe palpitant se déploya et se referma sur lui. La chose le saisissait, l?étouffait. Il comprit enfin ce qu?elle lui faisait ; il hurla, mais sans espoir, la bouche emplie d?eau. Le monde devint noir.

Il reprit brusquement conscience.
- Quatre, cinq... il est revenu à  lui !
L?arbitre se penchait sur lui. C?était Tim Burton, menton mal rasé, yeux endormis, le tout encadré dans un bouquet de longs cheveux noirs.
- Tout le monde a cru que Monster Steven était au tapis, mais il revient mettre la pâtée à  Big George !
Steven Spielberg frotta sa mâchoire endolorie et fixa son adversaire. George Lucas, le visage déformé par un épouvantable rictus, brassait l?air avec ses gants de boxe. Burton s?écarta prudemment et donna un coup de sifflet.
- Reprise du match !
Spielberg se souvint d?un proverbe idiot : Â« LA MEILLEURE DEFENSE, C?EST L?ATTAQUE Â». Il aurait bien voulu que son auteur essaie de l?attaquer, pour voir ce que c?était qu?une véritable défense qui faisait valser les dents. Malheureusement, il était mort depuis des siècles.
Lui et Lucas se battaient sans protège-dents ; c?était leur premier match de boxe, ils ne respectaient pas du tout les règles et tenaient à  voir, dans les jours qui suivraient, l?effet concret de leur victoire sur la dentition de leur adversaire.
Il cracha. C?était une molaire. Bon, ça n?était pas encore trop visible, mais ça allait se payer. Pour cette molaire, Lucas verrait toutes ses incisives disparaître. S?il croyait que lui, Steven Spielberg, allait tendre la joue gauche...
Il donna un coup de pied. Lucas l?esquiva facilement, mais ce fut pour retrouver le poing fermé de Spielberg. Choc extrêmement douloureux. Le crachat rouge de Â« Big George Â» révéla que toutes ses incisives et une de ses canines étaient parties.
[i:qnrp6iny]Et ce n?est pas le pire[/i:qnrp6iny], pensa Lucas. [i:qnrp6iny]J?en ai avalé deux autres. Il veut la guerre, il va l?avoir.[/i:qnrp6iny]
De son côté, Spielberg songeait : [i:qnrp6iny]Joli coup ! Sa tendre épouse adorera à  coup sûr son nouveau sourire. Le voilà  enfin débarrassé de ces dents de lapin qu?il exhibait si fièrement.[/i:qnrp6iny]
Il éclata de rire à  cette pensée et reçut un coup de pied dans le ventre. Ca lui coupa le souffle ; il tomba, plié en deux.
Lucas lui attrapa le menton et le remit debout. Larmoyant, Spielberg tenta de reprendre ses esprits. Il vit que l?ennemi avait ôté ses gants de boxe.
Au dernier moment, il s?accroupit et évita un direct qui lui aurait offert un aussi beau sourire que celui de Lucas. Il fit un croche-pied à  la brute, elle s?effondra sur lui. Il lui enserra la gorge de ses mains, Lucas fit de même. Il s?apprêta à  presser la pomme d?Adam qu?il sentait sous son pouce de toutes ses forces.
L?arbitre les sépara.
- Halte. La strangulation est interdite.
Â« Big George Â» donna à  Tim Burton un coup de poing qui l?étendit pour le compte.
- Ah, ça détend.
Il regarda à  nouveau Spielberg.

John Carpenter referma la main sur les billets, avec un petit sourire en coin.
- A ton âge, qu?en feras-tu ? lui demanda Jeunet.
- J?irai finir ma vie au Golden Saucer. Je n?ai plus qu?à  encaisser l?argent de Columbus.
Jeunet jeta un regard au combat qui se poursuivait sans arbitre et sans limites. Â« Monster Steven Â» avait attrapé deux haltères pour débutants et s?en servait  pour assener des coups violents à  Â« Big George Â», qui brandissait un javelot.
- J?espère que les Turks ne reviendront pas demain, commenta Craven, qui semblait beaucoup s?amuser. Ils feraient une de ces têtes en voyant ces deux énergumènes.
- Spielberg et Lucas ne risquent pas de se tuer ? s?inquiéta Jeunet.
- Penses-tu, Jean-Pierre. Ce sont d?excellents amis.
A présent, les boxeurs amateurs avaient chacun un javelot ; ils s?en servaient comme d?épées. Â« Monster Steven Â» Spielberg abattit son arme à  plusieurs reprises sur le dos de Â« Big George Â» Lucas, qui tomba à  terre, inanimé.
- D'excellents... amis ? dit Jeunet.
- Il faudrait ranimer l?arbitre pour qu?il compte, fit remarquer le vieux Carpenter en désignant Tim Burton, toujours évanoui.
Un effroyable rugissement retentit.
- Je vais m?en charger !
C?était le capitaine Peter Jackson, qui avait fait irruption dans la pièce.
- Un, pas de primes, poursuivit-il. Deux : les combattants aux fers pour cette nuit. Trois, amenez Burton à  l?infirmerie. Quatre, que Carpenter et les autres escrocs rendent l?argent des paris. Cinq, qu?il soit bien clair que si ça se reproduit, la poiscaille se nourrira de vos tripes. Six, que Carpenter aille voir ce que fiche Columbus, il n?était pas à  l?appel du dîner, alors que lui, il respecte le règlement, et c'est bien le seul sur ce navire ! Sept, qui a organisé ce match de boxe ? Huit, vous paierez les biens immobiliers détruits ! Neuf, avant que les Turks ne reviennent, réparez les dégâts, ou nous nous retrouverons tous au chômage. Et dix, déguerpissez, matelots !
- Mais... commença Jeunet.
- Matelot Jeunet, fit Jackson, vous parlez décidément trop ; vous n?êtes plus mon assistant officiel. Désormais, vous ferez le sale boulot comme avant, mais en plus, ça ne sera plus crédité à  votre compte en banque.
Lucas laissa échapper un gémissement et se redressa.
- Mauvaise nouvelle, mon vieux, dit Craven. Le capitaine a compté, tu t?es réveillé après. Spielberg a gagné.
- Personne n?a rien gagné du tout ! éclata à  nouveau Jackson. Tout ce que vous avez fait, c?est perdre : votre temps, votre argent, mon temps, mon argent.

- Co-o-o-lu-u-u-mbu-u-us... chanta Carpenter de sa voix enrouée. Où es-tuuuu?
Il parcourut le pont du regard. Aucun Chris Columbus en vue. Il ne regrettait pas son absence : il voyait Columbus comme un médiocre, un type qui léchait les chaussures de ses supérieurs dans l?espoir d?obtenir une promotion, un bureaucrate sans ambition, l?antithèse même de ce à  quoi aspirait, pour Carpenter, tout être humain ; la nullité absolue ; cette fascinante recherche de l?idée la plus banale, du raisonnement le plus commun, du Q.I. le plus moyen avait dû commencer le jour où Columbus, à  l?école primaire, avait apporté un plein cageot de pommes à  ses professeurs. Le vieux technicien ne se sentait nullement responsable de cet être terne, à  l?absence d?imagination déconcertante, à  la vision de l?avenir incroyablement limitée, à  la conception du bonheur grotesque et défaillante. Carpenter, depuis son enfance, associait ses semblables à  des couleurs ; dans son esprit, il ne visualisait Columbus que comme un gris sale, uniforme, industriel.
Mais il devait quand même découvrir où Columbus s?était planqué, ou le capitaine lui réserverait une séance de chirurgie esthétique bien dans ses habitudes. [i:qnrp6iny]Quelle bande d?imbéciles[/i:qnrp6iny], songea Carpenter, [i:qnrp6iny]ils ne savent régler leurs problèmes que par la violence.[/i:qnrp6iny]
Il vit que la masse inconnue avait été dégagée du sous-marin. Columbus avait donc fait son boulot. Et puisqu?il n?y avait aucune volute de sang dans la mer, il ne s?était pas fait dévorer par les requins-tigres. [i:qnrp6iny]Il n'aurait guère manqué à  l'humanité, mais je l'aurais regretté.[/i:qnrp6iny]
Il alla voir dans la cabine de Columbus ; elle était vide. Toutes ses affaires étaient encore là . Il remarqua également quelque chose qui l?inquiéta fort : un des Penthouse du marin était posé sur le lit, grand ouvert. Il avait dû accourir à  l?appel de Jackson, accepter immédiatement de décrocher le poids mort, histoire de revenir le plus vite possible dans ses quartiers ranger le magazine gênant.
Carpenter gratta son front ridé. Il aurait sans doute besoin d?une Matéria Sentir pour retrouver Columbus. Barker en possédait une.
En attendant, il était l?heure de manger.

La salle à  manger du Giger était bien plus sympathique que le reste du navire. C?était la seule pièce qui n?était pas d?un noir d?ébène ; les murs d'un doux saumon détendaient les marins. Au centre, une table classique, au pied central soudé au sol. Pas la moindre trace des malsaines peintures à  l?aérographe, style bio-mécanique, agrémenté de formes phalliques et mammaires, qui régnaient dans le reste du bateau, fixées sur les parois verticales, découpées à  angles froids. Ici, c?était l?inverse : les parois rosâtres rejoignaient le sol dans des courbes harmonieuses, mais aucune peinture, aucune décoration superflue ne venait violer leur tranquillité. Sur la table au pied unique, entourée de tabourets eux aussi soudés, étaient alignées des piles de boîtes de conserve.
- Des sardines, des sardines, encore des sardines, toujours des sardines, se plaignit Wes Craven. Jamais de plats variés.
- Nous sommes vendredi, Wes. Dans deux jours, on passe au poulet à  la crème.
Carpenter fit irruption dans la salle à  manger.
- Je ne trouve pas Columbus, capitaine. Je demande la permission d?emprunter une Matéria du matelot Clive Barker pour le retrouver.
- Entendu, approuva Jackson. Matelot Barker, après le dîner, vous lui remettrez cette fameuse Matéria.
Barker serra les dents et hocha la tête.
Assis en face de Craven, Roland Emmerich le regarda.
- Craven, pourquoi Spielberg et Lucas ne sont-ils pas là  ?
- Jackson les a mis aux fers.
Ce fut à  cet instant que l?événement le plus surprenant jamais survenu sur le Giger pétrifia tout l?équipage.
La porte principale de la salle à  manger claqua. Tous se tournèrent vers le nouvel arrivant.
C?était John Mc Tiernan. Son visage mûr et ses cheveux noirs semblaient, en comparaison de la teinte douceâtre des murs, bariolés de couleurs vives. Il n?avait aucune expression. Ses yeux étaient le seul élément véritablement étrange, horrible. Ils étaient blancs comme un linceul, injectés de sang, et s?agitaient en tous sens.
Jackson l?interpella.
- Matelot Mc Tiernan ! Pouvez-vous justifier votre retard ?
Craven, qui comme tous les autres ne perdait pas une miette de la scène insolite, n?attendait aucune réponse. Et il ne fut pas déçu : comme un zombie, Mc Tiernan reprit sa marche, ignorant superbement le capitaine.
Tous remarquèrent beaucoup trop tard qu?il tenait la trompe métallique de l?aspirateur du navire dans la main droite. 
L'aspirateur Â« Mop Â» se distinguait des autres par deux détails : il était adapté aux bateaux grâce à  la relative autonomie dispensée par ses batteries et possédait un embout renforcé au titane. Dans son genre, cette trompe métallique en T valait une matraque ; elle devait peser douze kilos.
- John, dit Sam Raimi, pose Mop.
- Je ne crois pas qu?il puisse t?entendre, rétorqua une voix. Il a fondu un câble, sa raison a claqué, il a pété les plombs !
Brusquement, Mc Tiernan brandit le tuyau comme Excalibur elle-même. Sans laisser à  personne le temps de réagir, il l?abattit.
Sur Sam Raimi.
L?embout d'un mètre se releva.
Raimi gémit.
Le tuyau tomba à  grande vitesse.
Rictus enragé de Mc Tiernan.
Le tuyau montait.
Descendait.
Le sang giclait à  petits jets.
Montait. Descendait.
Montait. Descendait.
Montait. Descendait.
John Carpenter donna un bon coup de poing à  Mc Tiernan. Il parut à  peine le sentir et continua à  s?acharner sur Raimi. Le tuyau s?abattait toujours plus brutalement. Montait, descendait. Montait. Descendait. Montait. Descendait. Le visage de Raimi n?était plus qu?un masque rose couvert d?un filet noir à  reflets rouges vermillons.
Tous les marins fonçaient vers Mc Tiernan.
Craven reçut quelques gouttes sur son menton et les essuya machinalement. Il avait toujours vu le sang humain rouge vif, mais quand il coulait, il était déjà  bien plus sombre. Après, lors de la coagulation, il devait virer au brun, non ? Bientôt, Raimi aurait la tête brune comme un vieux pruneau desséché.
Et toujours, le tuyau descendait. Montait. Descendait. [i:qnrp6iny]C?est pas vrai[/i:qnrp6iny], songea Craven, [i:qnrp6iny]ils n?ont pas encore arrêté ce cinglé ?[/i:qnrp6iny]
Le va-et-vient de l?arme improvisée avait quelque chose de mécanique, avec cependant une touche de cruauté humaine indéniable : chaque coup déployait davantage de force que le précédent. La masse sombre formée par le crâne de Raimi tomba sur la table et commença à  y rebondir avec un bruit sourd. Les attaques du dément avaient cessé.
Mc Tiernan parvint à  échapper aux marins assez longtemps pour asséner un dernier coup de tuyau. Les râles de Sam Raimi avaient cessé depuis longtemps, mais cette conclusion acheva de convaincre Craven de la mort de leur compagnon : en effet, la trompe Â« Mop Â» s?enfonça dans la chevelure sans rencontrer de résistance.
Wes Craven se détourna du spectacle, se tourna vers la table où plus personne n?était assis et vomit dans une assiette.