Suspendu comme un fruit trop mûr, il ne songeait pas à  son corps meurtri par la chute, absorbé qu'il l'était dans la découverte d'un lieu inconnu. Sous la grande passerelle d'accès se déployait une autre partie du palais à  l'apparence déconcertante. Y foisonnaient des structures étranges, proches des éclosions fongiques qui envahissaient régulièrement les strates abandonnées. Mais celles-ci étaient à  l'image de la demeure du Tyran, vivaces, colorées et manifestement réservées aux plus chanceux. Une de ces masses végétales l'avait préservé, l'accueillant dans ses ramifications épaisses et odorantes. Comme personne n'était en vue, il se laissa glisser silencieusement de son abri improvisé.

Le vent produisait des sons nouveaux au contact de ces végétaux . Il les trouva apaisants et rassurants à  l'opposé du souffle âpre et vivifiant du sommet. Les plus petits spécimens étouffèrent le bruit de ses premier pas. Il en arracha quelques brins, humant ces pousses inconnues. L'odeur ne vous en prenait pas la gorge comme pouvaient le faire les mycéliums aériens, véritables filtres à  particules nocives. 

Malgré toutes ses tentatives, la ruche n'était pas parvenue à  réguler totalement sa vie interne. Elle surgissait là  où l'on ne l'attendait plus, toujours à  l'affût de l'abandon d'un quartier, ou d'une manne soudaine. Les règles préfectorale poussaient le peuple à  lutter contre ces concurrents indésirables. Floraisons incontrôlées comme lentes invasions devait toutes finir sous les flammes des purgateurs.

Mais celles-ci n'étaient pas malvenues, mieux, on s'occupait d'elles avec soin. Le temps s'écoulait sans qu'il ne s'en rende compte et ses pas l'avaient peu à  peu mené dans un dédale de verdure. Terrasses et précipices étaient savamment masqués par les massifs afin d'offrir répit et protection à  cet endroit extérieur à  la ruche. Il avait redécouvert des sens oubliés, atrophiés par les gaz puants et corrosifs. Ces plantes ne s'effilochaient pas sous la main comme les toiles indésirables du sous-sol. Le sol était différent, lui aussi. Souple et humide, il n'en connaissait pas de pareil. Et pourtant, le moindre bruit suspect lui rappelait la lourde présence du déchireur sur son dos, celui d'un intrus devenu à  son tour l'indésirable.

Parfois, une injustice flagrante donnait lieu à  une sorte de battue à  l'officiel. La garde blanche n'intervenait pas, car tous savaient qu'il fallait laisser la colère du peuple s'échapper par bouffées régulières. Malheur à  ceux qui représentaient l'oppression sous une forme ou une autre car leur présence signait leur mort. Et une fois la fièvre tombée, la contestation ne se hasardait plus dans les artères. Mais pas cette fois.

Combien de temps s'était-il écoulé? Une caverne végétale lui avait offert son ombre protectrice le temps d'une sieste. La discrétion faisait partie de la panoplie de survie dans les gouffres industriels. Tôt ou tard, il fallait échapper à  quelqu'un. Il nota qu'ici aussi la lumière suivait un cycle, mais visiblement bien plus prononcé. Les racines du palais étaient emplies d'une lueur pâle et bleutée, émaillée d'une myriade de sons inconnus. Il ne trouva pas trace de l'activité usuelle de la ruche. L'extérieur semblait n'avoir besoin que de lui-même. Un profond sentiment de liberté s'empara peu à  peu de lui.

Un bruit connu attira son attention. De l'eau! Elle s'écoulait dans une cuve peu profonde,  taillée dans des matériaux nobles. Mais pour l'oeil averti d'un habitant de la ruche, elle était bien plus que ça. On n'en trouvait de telles quantités que dans l'enceinte des refroidisseurs. Il avait vu ces étendues noires et clapotantes où dansaient les reflets des veilleuses. Avant sa venue, il n'aurait jamais songé qu'elle puisse être belle.

Il se retourna brusquement pour faire face à  celui qui l'observait. Ce serviteur avait les traits figés par la peur et n'esquissa pas un geste. Ses mains se crispèrent sur son fusil sans qu'il en fasse usage. Il s'adressa à  l'inconnu avec rudesse :

Â« Quel est cet endroit? Parle!
&#8213; Ce sont les jardins. Les jardins de l'Omniscient.
&#8213; Je ne suis jamais venu. Disparais!
&#8213; Comme il vous plaira. Â»

Il le laissa faire quelques pas à  reculons, les yeux fixés dans les siens. Son visage méprisant lui ôta ses derniers doutes, ceux d'un tueur adouci par ces fameux Â« jardins Â» . Il le rattrapa en quelques foulées puis lui enfonça le canon du déchireur dans le ventre. La détonation étouffée couvrit son gémissement de douleur. Une fosse conviendrait parfaitement ;   la dépouille sur les épaules, il se dirigea vers un de ces puits pour s'en débarrasser. La végétation remua à  peine, engloutissant le corps sans demander son reste. 

Son visage apparaissait à  peine à  la surface de l'eau. Bien que poussé par une curiosité féroce, il renonça à  découvrir ses traits dispersés et mouvants. Il n'était qu'une masse sombre, privée d'identité. Il reprit son chemin sans idée précise, sinon l'envie de mettre un terme à  tout ceci.