Joseph avait tout d'un homme affable, et c'est ce qui lui avait permis de poursuivre ses exactions si longtemps. Ce n'était pas un étranger, c'était le fils cadet des Roussin, une très ancienne famille de Sainte-Côme de Franche-Comté, une lignée si vieille, en fait, que nul ne se rappelait quand elle s'était établi en ce patelin. Le village sans âge avait vu défiler les époques sans que jamais les Roussin ne fassent l'objet des commérages habituels ; c'était avant que l'on découvre que le fils Joseph, alors âgé d'une quarantaine d'années, approvisionnait la charcuterie de l'aîné, Gabriel, de bien étrange manière. La plus prospère des affaires familiales avait périclité et la vieille lignée avait enfin déserté les lieux, moins par peur des rumeurs qu'ils avaient si longtemps évité que d'une cravate de chanvre bien utilisée.
Un seul Roussin était resté à  Sainte-Côme, Joseph lui-même.
Gaillard mince, aux mains peu calleuses et au visage harmonieux, il quittait ce jour-là  sa cellule vêtu de rudes chaussures, d'un pantalon de toile et d'une chemise à  carreaux. Cela n'enlevait rien à  sa prestance ni à  son amabilité ; il salua son geôlier d'un énergique "C'était bien temps !" et franchit la porte après quelques enjambes fluides et énergiques.
La lumière éclatante d'un soleil triomphant cascada sur son front, et quelques yeux furtifs derrière des volets sombres purent le voir sourire.
- Enfin, justice est faite.
Joseph chantonna un air populaire parlant d'ange, de fureur et de thèse, avant de s'engager dans une petite ruelle. Il se saisit avec nonchalance d'un caillou, outil quotidien de l'homme de bien, en descendant quelques marches biscornues.