On pouvait tout savoir de certains hommes par une poignée de main, et en serrant celle du professeur Beenstick, Alfred Ashford se dit qu'il ne faisait pas exception à  la règle. Les doigts étaient longs et souples, mais tremblants, ils manquaient de l'assurance que tout homme acquiert au prix d'un entraînement physique quelconque, voulu ou subi au hasard de ses pérégrinations. Le vieillard n'avait aucune maîtrise de son corps, et cela se ressentait clairement, dans cette poigne frêle, mais surtout dans ses yeux, des pupilles vitreuses dont le regard papillonnait un peu partout.
- Vous voyez clair, Beenstick ?
- Je... ne vois plus que d'un oeil, voyez-vous. L'autre va très mal, et je vois des choses du passé, des choses qui n'existent pas, également. Le cerveau se trompe.
Quand Beenstick s'écarta pour le laisser passer, Alfred vit qu'il avait dû être grand autrefois, d'une taille peu commune, mais que les années l'avaient plié comme une branche cassée. Le jeune homme pensait bien ne jamais dégénérer ainsi ; au pire, il se soumettrait à  un entraînement physique afin de conserver quelque semblant d'allure, au mieux, les recherches d'Umbrella Corporation lui offriraient la vie éternelle. Elle lui apparaissait plus souhaitable que jamais, face à  cette porte d'argent si lisse et si nette qu'elle lui renvoyait le reflet de son doux visage, de sa chevelure jaune paille. Puis le battant coulissa avec un chuintement de film de science-fiction, et il n'y eut plus qu'un couloir blanc.
Ses pas l'emmenèrent à  travers le complexe, tandis que le professeur Beenstick lui parlait des mutations les plus intéressantes, des derniers arrivages de matière première, des agrandissements de la zone de développement de l'écosystème expérimental, dix hectares à  présent... le flot d'informations techniques devint tel que l'esprit d'Alfred Ashford s'envola vers d'autres horizons de turquoise et d'ébène, pour n'être ramené à  la réalité que par son arrivée dans un vaste ascenseur.
- ... tuer le Hunter Master, bien sûr, disait le vieillard.
- ... hein ?
- Nous avions lâché un HM99 dans la zone de développement, répéta Beenstick. Nous avons dû l'abattre à  la charge explosive, monsieur Ashford. Il était trop vorace et trop évolutif.
- Alors, vous pensez que ces bestioles sont un faux pas ? s'enquit Ashford.
- Dans une chaîne alimentaire plus large, avec de vastes terrains de chasse, ça pourrait fonctionner, mais sur la surface dont nous disposons... non. On les laisse dans leurs containers, comme les Tyrant-103.
- Vous m'avez l'air bien au courant, professeur Beenstick. De toute évidence, vous êtes l'homme à  connaître dans cette base.
- Pensez-vous, monsieur Ashford. J'ai été transféré ici voici à  peine une semaine. Après des vacances bien méritées dans le pays le plus sacré au monde : la Californie. Je les avais prises au bon moment, un mois avant l'incident du manoir Spencer, et elles se sont prolongées...
L'ascenseur s'ouvrit sur un couloir aussi blanc que les précédents et Beenstick s'y engagea d'un pas traînant en esquissant un salut à  l'attention de l'une des plus grandes forces décisionnelles d'Umbrella Corporation... laquelle force recoiffa ses cheveux blonds avant d'appuyer sur une touche qui referma la cabine. L'ascenseur descendit plus bas encore.
A nouveau, Ashford se laissa emporter par ses pensées. Il avait pris des dispositions, les derniers évadés de Raccoon City seraient bientôt amenés dans cette installation même, le complexe Sunshade, et il pourrait leur extirper toutes les informations qu'il souhaiterait, en violant soigneusement la Convention de Genève, avant d'expérimenter sur eux les plus prodigieux résultats des dernières recherches de la compagnie. Ces pensées idylliques l'entraînèrent dans une rêverie si profonde qu'il n'entendit pas le chuintement de la porte de l'ascenseur qui s'ouvrait deux étages trop tôt, après un sabotage en règle du mécanisme de contrôle.
Par contre, il vit très bien les deux détenus en pyjamas blancs qui se tenaient devant lui.