[b:1073i8rq]CHAPITRE II[/b:1073i8rq]




Les souvenirs s'estompent. Ils passent, comme la brume matinale, et très vite, il n'en reste qu'une empreinte incertaine. Mais il existe des images qui résonnent sans cesse dans l'esprit d'un homme, comme les échos infinis d'un cri de terreur.
Le rictus d'Emily Redfield était de celles-là .
Toute sa vie, Chris Redfield devait revoir cette expression, le visage convulsé de la femme tandis qu'une lame plongeait dans son thorax.



[b:1073i8rq]1997.
Etats-Unis, Midwest.
Raccoon City.
Maison abandonnée.[/b:1073i8rq]

L'attaque avait été soudaine. Le corps souple de l'assassin s'était détendu comme celui d'une panthère.
Emily fut rejetée contre un mur, une fleur pourpre s'étalant dans les cannelures de son gilet pare-balles. Le bras pâle suivit, faisant remonter le cutter jusqu'au plexus solaire de la policière.
Chris, un temps, fut comme paralysé. Les S.T.A.R.S. avaient été psychologiquement entraînés à  lutter contre l'inertie d'un choc. Mais celui-ci le submergeait. C'était son ex-femme qui venait de mourir.
Une belle salope, certes.
Mais son ex-femme quand même.
Le jeune homme blond retira son arme du torse éventré. Emily s'effondra dans des gargouillis de sang.
Chris rompit sa torpeur, leva son arme... vers une cible qui n'était plus là .
Le policier parcourut du regard les ténèbres qui baignaient la maison. Les murs étaient ponctués d'infiltrations grisâtres qui avaient dessiné des toiles d'araignées dans les peintures et décollé les papiers peints. Dans la pénombre de cette journée nuageuse, le bâtiment dépourvu d'électricité devenait un damier de clarté et d'obscurité.
Le fumier peut être dans n'importe quelle zone d'ombre, se dit Chris.
Il s'adossa à  un mur, dans une flaque de lumière, sachant qu'il ferait une cible facile mais aussi qu'il ne pourrait pas être surpris.
- Ripper ! Rends-toi ! hurla une voix arrogante.
Depuis qu'il connaissait Wesker, Chris avait toujours été envahi de soupçons quant à  son niveau intellectuel. Il ne semblait pas être doué pour mesurer le danger effectif représenté par telle ou telle situation.
Wesker entra dans la pièce, une salle à  manger décrépite, tenant fermement son pistolet. Il estimait sans doute impressionner ainsi leur cible. Chris dut étouffer un hoquet.
Dès qu'il eut fait quelques pas, Wesker eut les yeux attirés par la dépouille. Un souffle s'échappa de ses lèvres :
- Fumier.
Chris tenta de faire signe à  Wesker de se mettre à  couvert. Mais déjà  une silhouette familière s'était comme matérialisée derrière l'homme aux lunettes noires.
Wesker perçut un rire, il plongea en avant, trop tard : le cutter barra la route à  son cou.
La lame plate remonta jusqu'à  effleurer la pomme d'Adam.
Wesker se raidit tandis que Chris lâchait une bordée de jurons.
- Tu bouges, je te taille un jabot avec ton propre larynx.
Ripper mima avec délectation les gestes précis d'un barbier.
- Tu sais que tu t'es mal rasé, mon bonhomme ?
Il fournit un petit soubresaut à  la lame qui alla piquer le menton de Wesker. Celui-ci dut reculer la tête. Ripper l'amena tout près de lui, sans pour autant l'étreindre, comme s'il devait maintenir proche de son corps quelque masse répugnante.
La discrétion ne servant plus à  rien, les S.T.A.R.S. sortirent de l'ombre, partout.
- Tu ne t'en tireras pas, cracha Gregory Cooper, un vétéran aux cheveux grisonnants.
- C'est mal de menacer ainsi votre chef, ricana Ripper.
- Qu'espères-tu obtenir ?
- Vos tripes.
Chris fit crisser ses phalanges.
- Tu sais qui tu as tué ?
- Du calme, Batman.
- Pourquoi tu m'appelles comme ça ?
- T'as l'air d'un justicier.
Wesker articula trois mots.
- Plus... un... pas...
- Vous avez entendu votre chef ? Tous avec moi, maintenant... répétez après moi. Â« J'aime Ripper. Â»
Joseph Frost fit crisser ses dents l'une contre l'autre. Puis le silence s'établit, pesant.
Ripper le rompit.
- Juste une petite chanson... Â« Les tueurs sont nos amis, il faut les aimer aussi... comme nous, ils ont une âme... Â»
- Je vais te faire manger ce cutter, connard.
- Non, vraiment ? Vous voulez pas me faire un petit plaisir ? Ça, c'est la meilleure ! On se tue à  la tâche - enfin, on les tue à  la tâche - , on leur donne du fil à  retordre et ils se plaignent. C'est quand même nous, les criminels, qui payons leurs retraites.
- Viens-en au fait, lança Chris.
- Okay, Batman. Vous voyez cette fenêtre ? Vous y jetez toutes vos armes d'abord. Après, on pourra discuter.
Les policiers échangèrent des regards circonspects, sans tenir compte des supplications de Wesker qui semblait fondre comme un enfant sous la menace de Ripper.
Puis ils obtempérèrent. Pistolets comme fusils furent balancés à  travers la vitre brisée.
Le sourire de Ripper s'élargit.
- Et maintenant ? fit Grégory.
- Maintenant ? Je vous tue tous.
Joignant le geste à  la parole, Ripper ramena son autre bras de nulle part.
Il tenait un hachoir à  viande rouillé.
Ses muscles se détendirent, le couperet finit en plein visage de Grégory.
- Ça lui apprendra à  poser des questions stupides, fit le tueur.
Seule l'initiative de Frost sauva la vie au capitaine Wesker. Le S.T.A.R.S. avait déjà  bondi. Il se jeta de tout son poids sur Ripper.
Il parvint à  plaquer au sol la main tenant le cutter. Du sang y perlait. La gorge de Wesker, que leur adversaire avait déjà  commencé à  entailler. Ripper rua, mais ne se dégagea que pour mieux recevoir un coup de pied dans l'échine. Albert Wesker roula à  plat ventre dans la poussière, toussant, gémissant.
Le parquet craqua lorsque Ripper élut une autre victime, absolument au hasard. Mais quand le tueur se précipita vers la cible choisie, il constata qu'il avait sous-estimé l'un de ses ennemis.
Chris l'accueillit d'un direct en plein visage.
Ripper vacilla.
Ce fut suffisant. Joseph Frost et Albert Wesker s'étaient relevés. Ils se jetèrent sur lui et une avalanche de coups commença.
Les S.T.A.R.S. ne semblaient jamais devoir cesser de frapper.