[size=200:2d9a60l2]Troisième partie


[b:2d9a60l2]Les tourments du passé[/b:2d9a60l2][/size:2d9a60l2] 
























[b:2d9a60l2]CHAPITRE XIV[/b:2d9a60l2]





[b:2d9a60l2]1971.
Viêt-nam.
Delta du Mékong.
Zone sauvage.[/b:2d9a60l2]


[color=red:2d9a60l2]Je suis là ...

Suis-je mort ?
Je me relève, je tâte ma poitrine. Le tir du Viêt-cong n'a fait que perforer mon gilet pare-balles. Mais quel choc. J'ai cru que ma poitrine éclatait.
Je me rappelle des avertissements de mon grand- père.
[i:2d9a60l2]-  Les armes à  feu sont des choses vicieuses, Has-kay-bay-nau-ntayl. Elles ont la gueule d'un serpent et leur métal est aussi froid que ses écailles.[/i:2d9a60l2]
Mon grand-père s'est toujours méfié de la technologie. Il m'apprécie davantage que mes autres proches du côté maternel. Il dit que j'ai le visage d'un Blanc et l'âme d'un Apache. C'est vrai.
Je ressens plus la nature que bien des Amérindiens, et ils m'envient pour cela. Ils sentaient mes pieds épouser la forme du sol quand je marchais, comprendre sa texture, s'en décoller pour mieux en revenir, établissant un rythme avec la plaine, les montagnes et les rochers. Chaque région a son empreinte propre et une odeur, un contact, une vision suffit à  m'en imprégner.
Je marche plus longtemps que n'importe quel Apache, sentant la planète rouler sous mes pieds, percevant les animaux qui ne s'enfuient point à  mon approche. Je ne chasse que lorsque c'est nécessaire.
Je ressens les esprits du monde, présents dans la terre, les plans d'eau, les arbres, les bêtes.
J'aime le monde, et le monde m'aime.
Je reviens au présent. Qu'importe la symbiose avec la nature, maintenant. C'est la guerre, l'ivresse et la terreur de la bataille, cette confusion où plus rien n'a de sens, où tous trépassent en une bourrasque abjecte et contre-nature.
Pourquoi ces massacres ? Je le comprends... Monsieur Marcus m'a fait compulser des livres parlant de l'expansion démographique, de la nécessité guerrière, d'autres qui établissent la part belliqueuse de la psyché humaine. Mais je hais ça. La guerre.
Je ferme mes yeux un bref instant. Qu'importent les sermons de mes supérieurs, je ne tuerai personne. Je sortirai de cette démence la tête haute.

Il a émergé des fougères sans bruit. Comme moi, il patauge dans cette eau qui lui arrive aux genoux. Comme moi, il saigne.
Nous nous mettons en joue mutuellement. Le visage du Viêt-cong est baigné de sueur.
- Tu ne comprends pas, lui dis-je en Viêt-namien. Je ne suis pas un ennemi.
Mon père, un Yankee pure souche qui s'était épris de cette métis dont le géniteur devait plus tard dire à  son petit-fils, moi-même, que les armes à  feu étaient semblables à  des serpents, m'a offert de grandes études. Je ne comprenais pas comment, à  vingt ans, il pouvait être vital de maîtriser des rudiments de Viêt-namien. A présent, je bénis John Rodaring, qui me donna le jour, ainsi que Marcus, qui finança mes études.
Le Viêt-cong secoue la tête.
- Je ne sais pas où tu as appris à  parler ma langue...
SA langue. Intéressant. Pas NOTRE langue. Il se détache inconsciemment de ses compatriotes.
- ... mais tu vas jeter tes armes tout de suite !
- Ecoute, lui dis-je. Je pourrais aussi bien te le demander. Mon canon est braqué sur ta figure. Nous sommes dans une impasse. Comment t'appelles-tu ?
- Trinh.
- Trinh, cesse de me regarder avec ces yeux affolés. Je n'ai pas demandé à  faire cette guerre. Je hais la guerre. Alors, voilà  ce que nous allons faire. On compte jusqu'à  trois et on baisse nos canons ensemble. D'accord ?
Trinh serre les dents.
- Ca m'a tout l'air d'être une ruse d'Américain impérialiste !
- Je ne veux qu'éviter des massacres inutiles.
L'index de mon interlocuteur vacille sur la gâchette de la mitraillette. Son arme ressemble à  la mienne, mais la crosse est plus longue. C'est fou, les détails que l'on remarque quand on est en danger de mort.
- Je sais que tu as peur, dis-je. Moi aussi. Je suis pétrifié d'effroi. Mais pourquoi l'un de nous devrait-il mourir ? Pour jouer le jeu de ces dirigeants qui nous manipulent ? Comptons jusqu'à  trois et lâchons nos mitraillettes.
- Un, annonce-t-il.
Le compte a commencé. Il accepte.
- Deux, acquiesce-je.
- Trois ! confirme Trinh.
Détonation.
Je me fige.
Ce n'est pas lui qui a tiré. Ce n'est pas moi qui ai tiré.
Smithson, l'un de mes camarades les plus zélés, sort du couvert d'un arbre.
- Ho, ho ! On l'a eu, ce sale niakwé !
Je tombe à  genoux dans l'eau boueuse. Il s'est mis à  pleuvoir.
Smithson, un collier de coquillages autour du cou, se dirige vers le cadavre de Trinh. Je distingue le gros cratère rouge sombre dans son torse. Une balle dum-dum. Explosive.
Mes pleurs font écho à  la pluie. Trinh aurait pu vivre. Je ne saurai jamais s'il aurait lâché son arme. Au cas où il aurait tiré, j'aurais évité le projectile. Smithson ne m'a pas sauvé la vie ; il n'a fait que commettre un meurtre.
Je reporte mon attention sur Smithson. Ce porc à  forte mâchoire et coupe de fasciste a sorti un coutelas.
- Ca me fera un beau trophée, No ! Tu en veux un aussi ?
Je comprends son intention en distinguant plus nettement le collier de Smithson. Ce ne sont pas des coquillages. Mais des oreilles soigneusement percées et enfilées sur une cordelette.
Il va trancher l'oreille de Trinh.
Quelque chose craque en moi. Malgré mon silence, Smithson s'aperçoit du changement. Il se tourne vers moi.
- Tu ne veux pas que je le fasse, No ? Ben, c'est pas grave...
Je lève les mains et les referme en poings.
- Ecoute, c'était un niakwé ! Pas la peine de se mettre en colère pour ça !
L'averse devient diluvienne. Mes dents sont si serrées que des vrilles de souffrance envahissent mes mâchoires.
- Bordel, No, qu'est-ce que tu crois ? On est en guerre ! Pas de pitié !
Le rictus de Smithson, le bon soldat, l'homme musclé, si fort et si valeureux, se crispe davantage encore.
Il lève son fusil.
Je suis déjà  là . Un coup de poing détourne le canon de l'arme ; la décharge de chevrotine va se ficher dans un arbre biscornu.
Je frappe, je frappe, je frappe. Je m'aperçois que mes cours d'arts martiaux ont porté leurs fruits. J'enchaîne des coups terribles sur le corps pantelant de Smithson, ne ponctuant jamais mon massacre d'un cri. Dans le silence et la pluie, je lui brise les os par coups de poing et de pieds. Il finit par percuter un tronc verdâtre.
Il est déjà  inconscient ou mort, j'en suis sûr. Je m'en fous.
- Il - s'appelle - Trinh !
Mon dernier coup détruit le visage de Smithson. Bien employée, la main d'un homme peut briser des briques. Un crâne est plus fragile.
Je retire mon poing endolori de la cavité qui s'est imprimée en anéantissant le nez, écrasant les globes oculaires, ployant les joues.
Et je hurle ma peine à  la face du monde.[/color:2d9a60l2]




[size=134:2d9a60l2][u:2d9a60l2][b:2d9a60l2]Umbrella Corporation, extrait des fiches des employés.[/b:2d9a60l2][/u:2d9a60l2]

En 1976, ce fut la fin de la guerre du Viêt-nam. De nombreux hommes de valeur se détachèrent du lot lors du conflit. En particulier Nathaniel Rodaring, un honnête citoyen d'Arizona qui prouva ses qualités plus d'une fois. Malgré l'attaque imprévue et absurde qui balaya tout le reste de son unité en une nuit, le camp, au matin, ne contenant plus que des cadavres à  la nuque brisée, nous possédons des témoignages louant son courage et son habileté au maniement des armes.
Dès qu'il fut rapatrié, Nathaniel Rodaring accepta la proposition du conglomérat Umbrella Corporation et devint cadre supérieur de la société. Ses larges connaissances acquises par des études supérieures avant la guerre du Viêt-nam furent un atout majeur dans les concours de promotion interne.
Sa montée dans la hiérarchie fut hélas teintée de tristesse, certains de ses rivaux ayant décédé alors même qu'ils comptaient le devancer. Parmi eux, Howard Sparrow périt dans son bain, électrocuté par une radio tombée dans l'eau, et Walter Rogue succomba à  l'attaque d'un malfrat dans une ruelle sombre : on ne retrouva jamais tous ses membres. Le valeureux Nathaniel Rodaring vint à  tous les enterrements et versa des larmes sur ses collègues disparus.
Six ans plus tard, arrivé à  un emploi stable lui rapportant des revenus appréciables, Rodaring, homme hors du commun, adopta un orphelin anglais de quatre ans, Spike Williams.[/size:2d9a60l2]




[b:2d9a60l2]1984.
Etats- Unis, Midwest.
Forêt de Raccoon, au pied des Monts Arklay.
Centre de formation spécial d'Umbrella Corporation, à  quelques kilomètres du manoir Spencer.[/b:2d9a60l2]


[color=darkblue:2d9a60l2]Le train qui m'a amené ici vient de partir. No ne m'a pas accompagné. Il n'y a que des inconnus ici. Ils n'ont rien à  faire d'un gosse de six ans.
Cela fait deux ans que je suis avec No. Il est gentil. Il m'a appris à  tuer des chats. C'est facile. Il faut être plus rapide qu'eux, avoir de bons réflexes. Quand on les attrape, il suffit de leur tordre le cou.
C'est amusant de tuer des chats.
Ils disent que c'est un centre de formation. Comme c'est grand et beau !
En haut des escaliers, il y a un portrait.
Je m'approche du portrait. C'est un homme aux traits sévères.
- Il s'appelait Marcus.
Je sursaute. Oh, c'est No !
No s'approche, il est toujours très gentil et très paternel avec moi.
- As-tu fait un bon voyage, Spike ?
Je fais un effort pour parler correctement. No n'aime pas mon accent.
- Le train est très beau. Il y a des boiseries et des sièges en velours.
No m'ébouriffe les cheveux.
- Je sais, Spike, j'y suis déjà  allé.
Je reporte les yeux sur le portrait de Marcus.
- Qui c'est, No ?
- L'un des fondateurs d'Umbrella. Spencer, Ashford et Marcus ont créé cette société.
- Et où il est passé ?
- Il est mort. Tout le monde meurt un jour, Spike. Tu le sais.
Il y a comme une lueur dans les yeux de No. Je me rappelle ce qu'il m'a dit un jour... que Marcus l'avait pris sous son aile et avait financé ses études.
- Je l'ai compris au Viêt-nam, reprend No. La morale n'a pas de raison d'être. Qu'est-ce qu'un meurtrier ? Un être humain comme un autre. Et l'extase ressentie lors d'un assassinat ne connaît pas d'équivalent.[/color:2d9a60l2]




[b:2d9a60l2]1992.
Etats-Unis, Midwest.
Raccoon City.
Immeuble 382.[/b:2d9a60l2]

[color=darkblue:2d9a60l2]L'entraînement de No a porté ses fruits.
Aujourd'hui, c'est mon anniversaire de quatorze ans, et pour fêter ça, je vais commettre mon premier meurtre.
Premier meurtre.
La porte claque.
La femme devant nous sursaute.
- Qui êtes-vous ? Que faites-vous chez moi ?
No sourit à  mes côtés et lance :
- Je me présente : Nathan " No " Rodaring.
La femme, grosse et laide, recule jusqu'au mur.
- Je vais appeler les flics !
- Je vous présente mon élève, Spike " Ripper "Williams. Il a quelque chose à  apprendre aujourd'hui.
Elle écarquille les yeux. Je reste figé.
- Vas-y, Ripper.
Je romps ma transe et j'avance, restant coi. Pas d'armes. No m'a dit de la tuer à  mains nues.
Je marche toujours et je vois que la femme a pris un couteau de cuisine.
- N'approche pas, petit salaud !
Je me lance, tout s'accélère, le petit appartement crasseux cède la place à  un blizzard lumineux, il n'y a plus que moi et ma future victime. J'esquive la lame, une fois, deux fois. Je donne un coup de pied dans le ventre de la femme ; le souffle coupé, elle se jette sur moi et m'envoie contre le mur d'un coup de boule. Salope.
Je me relève et je vois qu'elle récupère, elle serre plus fermement son arme et s'élance vers moi. Je l'évite de peu, donne deux coups de poings qu'elle encaisse sans faiblir.
- No, à  l'aide !
Il reste accoudé à  la table, croquant la pomme que la femme pelait quand nous sommes entrés.
- Je n'interviendrai pas, Ripper ! C'est ton combat ! Si tu échoues, l'entraînement n'aura servi à  rien !
Douleur. Cette pute m'a enfoncé son couteau dans le flanc.
- Sale pétasse !
Je donne un coup de genou. Elle tente de récupérer son couteau, mais le manche dépasse de mes côtes, elle n'arrive plus à  le saisir. Je lui envoie trois coups de poing dans la tête.
- Allons, tu es mou, tu es mou !
Du coin de l'oeil, je vois No manger un quartier de pomme. Il reprend :
- Je me souviens de ce doberman que tu as tué à  mains nues, la semaine dernière ! Qu'est-ce qui t'arrive ?
Ces paroles me stimulent. No me croit incapable d'exécuter cette pute ?
J'ai commencé à  frapper, je ne m'arrête plus. Elle s'écroule sous la pluie de coups. Je tire le couteau, j'ai mal au flanc, je m'en fous, je vais la buter ! La trucider, la claquer, elle va apprendre à  souffrir, elle va apprendre à  mourir !
Je plante la lame une fois, deux fois, je laboure ce gros visage débile, le couteau tranche dans les chairs, trois fois, quatre fois, ça y est.
La victime ne réagit plus, je ne m'arrête pas, je me laisse emporter dans une symphonie écarlate, le fluide cramoisi jaillit à  torrents des blessures, elle halète, elle est encore vivante, je donne des coups de pieds, elle tombe sur le dos, je la démolis, je ressors le couteau resté dans son épaule, je me remets à  labourer, jets de sang, qu'elle crève, la chair est couverte de sillons sombres, c'est un champ, je fais de sa peau un champ cultivé, où bientôt les asticots grouilleront comme des cultures démoniaques, le jardin du Diable, au paroxysme de la colère et de l'extase, je frappe, dernier coup, ultime attaque, de toutes mes forces.
Carotide tranchée. Les yeux révulsés, la femme ne laisse plus échapper de râles, elle est morte.
Elle est toute rouge, je suis tout rouge, c'est un bain de sang.
Rodaring termine sa pomme. Le dernier quartier a reçu plusieurs gouttes de sang. Il le croque, mâche, avale. Puis il me sourit.




J'ouvre les yeux sur le visage inquiet d'Ash.
Sur-le-champ, je suis pris d'une envie de le tuer, de lui arracher la tête.
Je me calme. Je me détends.
Je regarde mes pattes. Non, pas des pattes. Des mains. J'ai des ongles longs, mais ce ne sont point des griffes.
- Ripper, ça va ?
- Spike. Appelez-moi Spike.
Je me lève. Et je prends conscience d'une présence. Pas autour de moi. En moi. Une autre entité.
Je réalise que la métamorphose, dont je n'ai que de vagues souvenirs, avait altéré mon esprit. Lorsque je suis revenu à  moi, cette personnalité monstrueuse, à  moitié amnésique, n'a pas été détruite, mais a formé une seconde âme, une conscience à  part entière. Cette chose s'est rétractée... mais elle est toujours présente.
Je regarde ma main. L'espace d'un instant, je la crois remplacée par une patte aux longues phalanges terminées par des griffes démesurées.
Ce n'était qu'un rêve. Je crois.
- Spike... dit Jill. On va vous aider.
- Qu'est-ce qu'il a ? demande Ash.
Ash Tumber... Dumber.
J'ai un accès de fureur. Soudain, j'ai envie de lui fracasser la tête contre le mur. Et je vois ma main qui enfle, s'allonge, commence à  changer... Souffrance incommensurable dans mes os, mes muscles, ma peau qui se distendent.
Je réfrène ma rage inexplicable.
Ainsi, c'est ça que je suis devenu ?
Il va falloir que je garde mon calme. Sous peine de me perdre.
Putain de merde.
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