Tim se réveilla au bout d'une nuit longue mais qui se révéla bien trop courte à  son goût, tiré de son sommeil par des spasmes dans l'abdomen. Ouvrant les yeux à  une réalité aveuglante, il prit une respiration forte, et s'assit. Si après chaque nuit de sommeil il était condamné à  régurgiter son repas de la veille, il risquait bien de ne trouver de repos autrement que dans...

"La mort ?", pensa-t-il.

Une figure allégorique qu'il n'eut aucune peine à  reconnaître dominait le couloir, haute de deux mètres cinquante, et peinte dans un pigment dont il valait mieux ignorer la provenance, sur le mur faisant face à  la cuisine. Mais le jeune homme ne s'interrogea pas tant sur l'apparition pendant son sommeil de cette fresque énorme, mais plutôt sur l'existence improbable de sa faux, qui, comme peinte en relief, prenait vie dans le mur à  la surface craquelée, pour s'en extraire, sa lame étincelante désignant un point du sol dans une virgule d'acier d'une perfection mathématique, évoquant une forme cauchemardesque d'une cicatrice qu'il aurait pu hériter des traitements de son père.
Face à  la mort, Timothy détourna la tête, et s'aperçut que la porte par laquelle il avait pénétré dans le couloir, au fond à  gauche était close de l'intérieur par de lourdes chaînes monolithiques.