Une fine pluie grise et triste. Elle emportait avec elle poussières, gaz, et espoirs. Il tremblait, ses genoux posés sur la poitrine. Le ciel ne faisait que refléter la dévastation, lui aussi lourd et sombre. Pas d’horizon pour que son regard s’évade. Seulement la roche artificielle, dénudée par la pluie. Suintant la peur et la mort. 

Il n’y a pas d’orage. Les éclairs qui strient cette chape de plomb ne sont que des échos sauvages d’un conflit bien terrestre. Le tonnerre des explosions roule, sonne de ci de là , sans réelle logique. Parfois proches, parfois lointaines. Quand le silence revient, ce n’est que pour instiller de faux espoirs... 

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