[b:1h84bzld]La catégorie du secret[/b:1h84bzld]

Je creuse en toi les profondes galeries de l'intériorité,
je te rend étranger au monde, j'affecte ta capacité à  lier ;
à  cause de moi, tu te figures que tu es exceptionnel.

Je me présente comme le frère jumeaux de l'énigme,
et, tout comme elle je joue sur le registre de l'érotisme. Je suis a dévoiler.

Je me trouve dans une disposition d'esprit telle qu'à  chaque instant, je menace de t'échapper,
quant à  toi, tu menaces de me trahir.

Je fais mon lit dans l'écart.
Je fais, de l'écart entre le monde et toi, mon foyer,
et je fais de ma propre demeure ... ta potence.

Mon nom : le Secret.


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[b:1h84bzld]Le photographe[/b:1h84bzld]


J'ai vu les jeux d'ombres et de lumières, leurs simagrées gênaient mon travail de photographe. Et comme le soleil cognait sur les pavés sombres des ruelles paceñas, j'entendais l'ombre pleurer. Avez-vous déja entendue pleurer une ombre ? Après avoir joué l'entre-metteur, réconciliant ombre et lumière, j'ai enfin pu photographier.

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[b:1h84bzld]Le silence[/b:1h84bzld]

Le silence bénéficie du pouvoir de suspendre les choses, de les mettre en suspens.

Prenez cette jeune fille qu'on a laissée en bordure d'une présence,
elle est suspendue dans son attente.

Sans nouvelle de son ami,
elle est suspendue a ses lèvres,
finira-t-elle un jour par s'y pendre.

L'ami n'aura rien entendu,
la voilà  morte dans le lit d'un slence assassin
et il n'y a que sa mère pour la recouvrir du linceul de ses pleurs bryants,
et le prêtre pour la couvrir de fleurs et de prières.


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[b:1h84bzld]Le ciel est dégagéâ€¦[/b:1h84bzld]

Elle est appuyée contre un pan de mur, ma patte contre son épaule.
Comme nous nous embrassons, un coup de tonnerre fend lâ€™air et le baisé.
Il y a comme de la fumée qui sâ€™échappe de sa bouche, elle passe à  la mienne, câ€™est le vent chaud de la mort que nous partageons. Des larmes de sang coulent sur mes chaussures propres, son coeur sâ€™égoutte, elle sâ€™effondre, un trou rouge du côté gauche et le canon dans sa main droite.


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[b:1h84bzld]Dissociation[/b:1h84bzld]

Regardez la montagne de Magritte, elle a mis le monde a distance, reposée sur un nuage de laitâ€¦


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[b:1h84bzld]Toupie[/b:1h84bzld]

Parce que tu lâ€™aimes, ne dis jamais son nom par peur dâ€™en abuser. Tourne autour, tourne et tourne, perds-en le nord, évanouis-toi, saoule-toi sur lâ€™orchestre de ton coeur folle. Quand les ombres sâ€™étirent, au soir, va dans la bouche de lâ€™ombre sous sa fenêtreâ€¦


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[b:1h84bzld]La chute[/b:1h84bzld]


Jâ€™ai connu cette â€œdynamique de la chuteâ€ : le levé du jour est un levé de Nuit, ton premier pas hors du lit ne trouve jamais le sol, tu sombres jusquâ€™au soir. Et la nuitée venue, ton corps tombe comme un corps mort, démembré sur les monticules qui jonchent le sol de lâ€™Enfer. Je demandais a Charon : â€œque sont ces monticules ?â€ et il me rétorquait â€œde moi à  toi, ce sont les monticules de la douleur, erigés par les orphelins en bas-âgeâ€.

Le début en â€œTuâ€ et la fin en â€œJeâ€ est volontaire,
elle traduit comme un glissement â€œde terrainâ€
â€“ ça y est, jâ€™ai glissé â€“ câ€™est un â€œglissement narratifâ€.


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[b:1h84bzld]Miettes de pain ... pour les cygnes[/b:1h84bzld]

Comme lorsque tu transvases un verre trop plein, si ta main est légère, tu renverses le contenu ; de la même façon, si tu hésites à  user d'une possibilité, c'est dans l'échec que tu la renverseras.

Nous nous disons que nous allons correspondre mais nous ne le feront jamais. Peu importe, la possibilité est excellente pour ne pas invoquer la réalité.

Tu fais bien peu de cas du vent qui porte et t'apporte des voix, un écho, le murmure de la jeune fille que tu courtises. Si le vent n'y était pas, le murmure tomberait à  terre et en mourrerait, et il n'y aurait personne pour le ramasser et t'en apporter la dépouille. Le vent berce ton impatience.

L'impatience est une attente, un désir éternel, une exigence excitée.

Je suis comme une feuille d'arbre qui m'entiche et me déprend, mais surtout me déprend. Je vole à  la bise, virevolte et danse aux vents.

Comme les blessures de mon corps sont remplies de pus, les plaies de mon âme sont remplies de questions.

Pauvre étoile que l'on ne voit pas le jour et qui ne se montre qu'aux dormeurs.

Il y a un veilleur qui, le soir venu, fait tomber le rideau percé de la nuit sur la scène du monde. Derrière, sont dsposés des spots lumineux, et leur éclairage passe au travers des trous étoilés. Si tu t'en approche et que tu tends l'oreille, tu écouteras le murmure des anges qui font tourner la nuit.

Le coup de feu est parti tout seul : la mort siffle dans mes oreilles et je n'entends plus qu'elle. Ivre, je perds l'équilibre.