Avec toute la stupidité d'un coyote émacié, Tyrnel se précipita en ligne droite. C'est peu après le centre-ville que sa planche céda, se séparant en deux fines lattes pleines d'écharde. Tyrnel poussa les seules paroles adéquates dans pareilles circonstances, une volée de jurons qui n'aurait point déparé Moulinsart.
Deux rues plus loin, il entendit un nouveau craquement, très faible.

Tyrnel : Ah non, pas encore !

Il s'arrêta.
Craquements.
Non, ce n'étaient pas ses lattes. Ça venait de plus loin, de très loin, en fait. Il n'y avait que dans le silence nimbé du vague feutrage d'une brise funèbre que l'on pouvait entendre aussi bien de tels sons.

Tyrnel : Tudieu, il m'a roulé !

Il bondit sur ses skis, repartant à  la chasse.