Un visage imposant, mais des yeux calmes, presque doux. Inutile de chercher une barbe naissante, être impeccable est tout autant dans sa nature que ramasser des épaves comme moi. De mon côté, mon teint doit reprendre des couleurs plus rassurantes, à  voir son air. Il fait tournoyer négligemment la seringue entre ses doigts, petit tube d’acier d’où s’échappe une fumée blanchâtre. L’aguille rentrée à  l’intérieur est portée au rouge pour désinfection. Il fut un temps où l’opération se passait à  l’extérieur de l’engin, mais les accidents avaient vite fait changer d’avis le producteur. Les accidents et certaines utilisations tordues, à  vrai dire. Protéger les gens contre eux même devenait décidément un métier à  plein temps. 

J’avais déjà  connu les joies d’un overdrive. Un nom qui résumait tout. Tout se déroulait en un éclair, trip comme descente, car voyez vous, le temps est trop précieux pour certaines personnes. Des personnes comme le propriétaire de cette limousine. Mike avait rangé sa seringue et sifflotait, les mains croisées sur le ventre. En d’autres circonstances, nous aurions pu être amis, au fond. Il se montrait toujours agréable, mais je savais que ce n’était qu’un vernis. Qu’on lui donne l’ordre, et il ferait n’importe quoi à  son vieil ami Louis.

« Louis, c’est plutôt spécial comme nom. Tu sais d’où ça vient ?
—D’un pays qui n’existe plus. Comme tous les autres.
—T’as bien raison, Louis ! » m’encourage-t-il. Je ne sais pas trop d’où m’est venue la réplique. Le fameux sens de l’humour qui vous vient dans un moment difficile. De quoi se sentir un homme, un vrai dur à  cuire. De toute façon, je n’en suis pas certain moi-même. Si cela peut rassurer les braves gens de savoir d’où ils viennent, et par d’où je veux bien dire les racines,  je ne me sens pas trop concerné par mon histoire. Ce serait agiter un fantôme. 

Les bâtiments filent à  toute allure derrière les vitres teintées. Je sais déjà  où je me dirige, une chose de moins dont s’inquiéter. Ce n’est pas vraiment une chance, à  vrai dire, puisque ça me laisse d’autant plus de temps pour songer au reste. Le reste… l’histoire d’un gars qui rate le grand aiguillage de la vie, et quitte la voie rapide. Pas tout à  fait sans casse, c’est pourquoi je me retrouve là  ce soir.

« C’est Blackthorn qui me fait chercher n’est-ce pas ?
—Monsieur Blackthorn. Oui, il veut te voir. Non, tu n’as pas le choix. 
—Ouf, je suis soulagé de le savoir, vraiment, Mike. » Encore le besoin de crâner. Le moment où jamais de toute façon. Mike et son collègue n’ont pas reçu l’ordre de faire davantage que me tirer du paradis artificiel. 

J’aperçois un bout de ciel par la fenêtre. Il est sombre, presque violacé. Quelle distance me sépare de la barrière ? Quelques kilomètres tout au plus, si je me souviens bien. Plus loin, je distingue une série d’aiguilles métalliques. Le quartier gamma, celui où logent les gens comme Blackthorn. Dans quelques minutes, notre véhicule va s’engouffrer dans une de ces immeubles, celui aux reflets argentés. Puis nous prendrons une artère interne, à  toute allure. Et là  les choses se gâteront, à  quelques centaines de mètres au dessus du sol. Entre ciel et terre. J’aurais pu appartenir au ciel, au lieu de ça je suis redevenu un pauvre terrestre, tout juste bon à  monter chez Monsieur Joe Blackthorn.
Je regarde encore Mike, ses joues pleines, ses cheveux clairs et courts. Si nous étions amis, nous ferions une drôle de paire. L’armoire à  glace et le grand maigre, aux traits effilés et aux longs cheveux noirs. Le menton glabre et volontaire face à  ma barbe naissante. Le lieutenant fidèle et le rebelle un peu perdu. Mais Mike est là  pour escorter Louis, ni plus ni moins. Parce que Louis, contrairement à  Mike, Louis s’est fait un paquet d’ennuis.