La soirée avait été baignée d'un courant de folie, et la nuit ne s'annonçait pas meilleure. Le commissaire Adrien avait fort à  faire avec les divers actes de violence éclatant un peu partout dans la ville ; manifestement, les derniers exploits du Boucher avaient mis le feu aux poudres. Il courait de maison en maison, tout comme ses hommes... il avait entendu parler de la Nuit des Etrangleurs Bleus, un instant démentiel de la grande cité d'Icelui, et il savait combien, de fil en aiguille, une situation pouvait dégénérer.
En traversant la place centrale de Sainte-Côme de Franche-Comté avec ses deux meilleurs agents, ses deux seuls agents, en fait, il déboula au beau milieu d'une rixe qui avait éclaté entre la populace impatiente de lyncher le Boucher et des parents éloignés de la lignée Roussin. Adrien fut écoeuré ; certains gardaient-ils encore le souvenir des pâtés à  l'enfant préparés par Joseph ? Et les bonnes côtelettes de son heureux frère Gabriel Roussin, dont les deux monstres s'étaient à  peine donné la peine de dissimuler l'appartenance à  des cages thoraciques humaines ?
Comment qui que ce soit pouvait-il défendre le Boucher ?
Il demanda à  Timothée d'apaiser les bagarres sur la place, et il partit avec son autre agent juste à  temps pour entendre le grincement de la cravate de chanvre. Il imagina le corps du Boucher commençant à  se balancer, ses yeux écarquillés, sa langue violacée, et, pour faire taire le moteur emballé de son imagination, il accéléra l'allure.
Une scène de ménage éclatait chez les Delacombe. Cette fois, les enfants (plutôt des adolescents) de la famille avaient décidé d'y participer, malgré l'évidence que leur mère était capable de se défendre seule. Déjà  la jeune fille de la famille était à  terre, le crâne frappé par une assiette de verre.
- Regarde ce que tu as fait ! hurla madame Delacombe.
- C'est toi qui lançais la vaisselle, pouffiasse ! rugit son fier mari.
Le couple s'empoigna et quand les policiers défoncèrent la porte, les enfants s'en étaient mêlés.
- Putain, mais qu'est-ce qu'ils ont tous, ce soir ? s'enquit le commissaire en balançant un coup de pied sommaire au seul adolescent qui brandissait un couteau.
Radjevique ne répondit que par un grognement et ceintura la mère, le père restant sur le carreau.
- Je le répète, la loi interdit de faire justice soi-même ! s'exclama le commissaire Adrien. Vous trahissez votre roi en...
Il fut coupé par des cris au-dehors, dans le lointain. Il ouvrit la fenêtre de la salle à  manger des Delacombe pour mieux les distinguer.
- ... ce que tu as fait ! Hiaaa, prends ça...
- Et merde, marmonna Adrien...
- ... bâtard ! Immondice ! poursuivaient les hurlements.
- ... tout part en couille. Radjevique, reste là  et calme-moi cette famille. Embarque-les au poste, même, ils m'ont pas l'air en état de passer la nuit ici. Et appelle l'hôpital pour monsieur Delacombe et mademoiselle.
- Elle va très bien ! s'exclama madame Delacombe. Je m'en vais la soigner !
- Je doute que tous ces bleus soient dus à  la dernière engueulade, madame, alors même si elle avait eu un étourdissement, des médecins vont l'examiner.
Sur ces mots, le commissaire Adrien sauta par la fenêtre. Action qui aurait été plus impressionnante s'il l'avait faite gracieusement, avec un corps moins gras, et pas du rez-de-chaussée de la maison Delacombe. Mais quand il retomba sur ses pieds, il se sentait rajeuni de vingt ans.
Oui, il aurait pu rester au commissariat et attendre que les problèmes se résolvent d'eux-mêmes. Mais il avait trop souvent imité l'autruche, ces dix dernières années ; s'il s'était engagé comme policier, c'était pour résoudre les problèmes des gens, pas pour laisser les choses dégénérer.
Les voix lointaines le guidèrent dans les rues les plus délabrées de Sainte-Côme. Un sourd pressentiment grandit, le sang battant à  ses tempes.
- Mon Dieu, pourquoi ? Pourquoi ? Salaud, ordure, enflure...
La voix lointaine acheva de lancer des noms d'oiseaux bien avant qu'il n'arrive sur les lieux.
Le commissaire Adrien déboucha dans un coin de rue où les affiches de la dernière taxe royale, une quinzaine d'années auparavant, étaient encore placardées. Il y avait le cadavre d'un clochard, celui d'un enfant également, et des gens qui murmuraient.
- Qu'est-ce qui se passe ici ?
- Un meurtre abominable, fit un jeune homme qu'Adrien connaissait comme un peintre sans le sou. Ce connard a étranglé le gosse pour le violer... je crois que c'est le fils du seigneur d'Archibel.
- Et merde. Et c'est moi qui vais devoir apporter la nouvelle...
- Ce ne sera pas nécessaire, commissaire. Le gentilhomme qui a pourfendu l'assassin est allé prévenir son père.
- J'espère qu'il est diplomate... une telle nouvelle mérite d'être annoncée avec tact !


- Vous ne pouvez pas savoir combien je m'en veux, c'est horrible, j'ai la sensation qu'un grand gouffre s'est ouvert à  l'intérieur de mon âme quand je l'ai vu, votre merveilleux enfant aux boucles angéliques, que j'ai remarqué ses yeux se révulser, que j'ai compris la situation, que j'ai su que j'arrivais trop tard... je n'avais jamais vu la mort avant, vous savez, j'ai grandi et évolué dans un milieu favorisé. J'ignore ce qui m'a pris, avant même que le meurtrier ne laisse retomber le triste fruit de son forfait, je me suis précipité vers lui pour planter mon fleuret du plus rageur des gestes, avec un cri de bête. J'ai vérifié le pouls, puis je me suis effondré, le chagrin m'emportant comme une trombe grisâtre, j'entendais presque le bruit des vagues provenant de la mer ravagée de mon âme.
Rabel d'Archibel ne versait pas autant de larmes que le Héron, mais ce dernier savait qu'il était dévasté. Il n'en avait pas cru sa chance quand il s'était renseigné sur le géniteur de sa victime : un descendant des ducs de jadis, encore lié au régime monarchique, qui n'avait qu'un unique héritier, devenu trop âgé pour procréer. De son geste, le Héron avait anéanti ce qui restait de la lignée.
D'Archibel était vieux, sans guère de serviteurs, mis à  part une garnison bien entraînée, tenue par des traditions martiales vieilles de la guerre de 60. Il avait eu tout le temps de se renfermer sur lui-même, de renforcer ses idées paranoïaques, une conception effrayante du monde, et de haïr les circonstances. Un vieux veuf aigri dans des habits dorés.
Le Héron lui parla longtemps des révoltes qui couvaient, des traîtres qui grondaient comme des braises sous les cendres de l'ingratitude sociale, des assassinats imaginaires d'autres enfants nobles, de conspiration, des roturiers, de la lie de l'humanité qui ne cherchait qu'à  se venger de sa mauvaise fortune et à  satisfaire de bas instincts innés. Il entretint Rabel d'Archibel de ces sujets jusqu'à  ce que le dignitaire lance ses soldats dans les rues agitées de Sainte-Côme de Franche-Comté.