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Ceci n’est pas ma mort.
Ceci est ma réincarnation.

L’écran est totalement noir. Impossible de voir quoique ce soit, alors je me contente d’écouter. Des hommes discutent entre eux, et ne savent probablement pas par où commencer. Si j’en crois ce qui se dit, mon diagnostic est très mauvais. Ma vie ne doit tenir qu’à  cette assemblée qui je l’espère est composé de chirurgiens compétents.  
_Il a une fracture crânienne et des possibilités de lésions cérébrales.
Je m’imagine ma boîte crânienne ouverte en deux sous la férocité des coups qui m’ont été infligé. J’imagine un hématome se situant tellement profondément qu’il sera impossible de l’opérer et me laissera un trouble comportemental le restant de ma vie qui sera par ailleurs abrégé. Je m’imagine ma tête comme une pastèque écrasée pour tout vous dire. Je me crois irrécupérable.
_Son oeil gauche est mort.
Vais-je voir de moitié désormais ? Au moins je pourrais me la jouer pirate. En espérant qu’ils doivent m’amputer une jambe en plus.
_Nez complètement brisé.
Un petit morceau d’os aurait pu aller transpercer la cervelle, mais non… J’aurais pu mourir des dizaines de fois, mais il faut que je sois là , encore vivant, attendant d’être remis à  neuf pour me venger.
_Maxillaire inférieure décalée et détachée de la supérieure.
Si il pouvait me l’ôter complètement je pourrais faire un magnifique cosplay de Raziel.
_Plus aucune dent.
Condamné à  manger de la soupe le restant de sa vie. Je crois comprendre les octogénaires maintenant.
_Petit bout de la langue sectionnée.
J’ai envie de demander comment ça se fait que j’ai un bout de la langue sectionnée alors que je n’ai plus de dents, mais je suis incapable de prononcer la moindre parole. C’est désespérant d’être juste capable d’entendre sans rien pouvoir faire. J’aurais préféré être totalement inconscient, ça m’évitera de parler à  moi-même comme je le fais depuis tout à  l’heure.
_Multiples hémorragies internes et externes.
Evidemment, se faire tirer dessus et se faire massacrer par la suite, ça fait gicler un tas de sang. C’est d’ailleurs certainement ce qui donne le plus de beauté à  un meurtre, après le meurtre en lui-même, je veux dire. Voir des traces de mains ensanglantées sur les murs et les planchers, c’est de l’art digne des hommes des cavernes. Un lieu du crime devrait être aussi précieux que la grotte de Lascaux. 
_Poumon droit perforé.
Ma respiration doit probablement ressembler à  un sifflement nasal fort désagréable. Dans la mesure où je peux respirer sans aucune aide extérieure, bien sur.
_Côtes brisées, au nombre de trois.
Voilà  qui va me faire subir atrocement à  chacun de mes mouvements. Adorable.
_Trois impacts de balles dont eux encore dans leur plaie.
Je veux aussi garder ce souvenir, deux autres portes bonheur !
_Fêlure du sternum.
Une simple petite griffure sur un os qui va me faire souffrir du tonnerre à  chaque soulèvement de ma cage thoracique. Accompagné des trois côtes, brisées, ça va être un régal ‘être remis sur pied.
_Je crois qu’il va être stérile à  vie, vous avez vu l’état de ses couilles ?
Le pire étant que c’est une voix féminine qui dit cela. Je te promets que tu vas les goûter mes couilles salope.

Je sens que l’on me scotche les paupières sur les yeux, histoire que ces derniers ne se dessèchent pas.
Je sens que l’on me plante des aiguilles dans le creux du coude.
Je sens que l’on me place des électrodes sur la tempe.
Je ne sens pas de tuyau enfoncé dans ma bouche.

Attendez, je vais trop rapidement.
Avant cela, il y avait d’autres sensations.
L’on me découpe les vêtements.
L’on m’appui sur différentes parties du corps.
L’on m’extirpe les balles du corps.
L’on me place des tas de bandelettes.
J’en passe…

Et je reste aussi longtemps sur ce lit qu’une momie dans son sarcophage.

C’est ce qui se passe quand vous avez le malheur de ne pas être mort.
Et de ne pas être en vie.
Le coma.
Vous êtes un sac de viandes se desséchant sur un lit changé chaque latin par des infirmières qui au passage s’amusent à  regarder vos couilles estropiées et à  s’échanger des blagues qui sont tellement exaspérantes que je passerai outre. Vos yeux sont scotchés à  vos paupières si bien que lorsque vous allez vous réveiller, l’épilation intégrale des sourcils sera fournie avec. Vous avez été momifié, et chaque jour l’on change vos compresses ensanglantées pour les remplacer par des neuves. Il y a tellement de sang qui coule de vos diverses plaies qu’ils m’arrivent de m’inquiéter. Mais vous, vous vous en foutez. Vous ne ressentez aucune souffrance.
Des électrodes ont été placées sur votre crâne nouvellement rasé, permettant de vérifier si votre cerveau est encore vivant. Un bip-bip électrocardiogrammique permet de vérifier que votre cœur est encore en vie. Et comme un de vos poumons a été perforé et qu’il se refuse de se gonfler comme le ballon de baudruche qu’il devrait être, un poumon artificiel le remplace. Et celui-ci souffle si fort à  votre place que chacune de vos expirations sont semblables à  celles de Darth Vader. 
Tout pansementés, vos poignets ont des tas de petits tuyaux branchés dedans. Y en a, ils transportent du sang. Y en a, ils transportent du glucose. Y en a qui exporte des trucs de votre corps. Et y en a, on se demande si ils servent réellement. 
Votre pénis dont les infirmières aiment à  se moquer est relié à  un cathéter changé lui aussi régulièrement. On vous enduit les lèvres de vaseline. Pour qu’elles ne se dessèchent pas bien sur, n’allez pas penser que l’on vous fasse pénétrer des choses toutes palpitantes dans votre bouche durant votre coma. 

Et ce que j’écris ici ne sera probablement jamais lu de vos yeux. Pour info, sachez que je me nomme Isa, raccourci stupide mais tellement tendance de Isabelle. Pour info, sachez que je suis chaque jour à  votre chevet. Pour info, sachez que j’ignore les raisons qui me motivent à  rester à  vos côtés.

Je sais que vous allez rester longtemps dans votre pitoyable état, jusqu’au jour où…