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Lorsque mes pauvres paupières se soulèvent, je ne suis plus du tout sur le trottoir de cette rue de South Street. Je vous rassure ou vous désenchante en disant que je ne suis pas non plus au paradis. Je suis en fait dans ce qui me semble être une cave. Sol en béton, mur en béton, plafond en béton. Cube de béton éclairé par une simple lampe accroché en plein milieu comme le point indiquant le un d’un dé. C’est aussi un véritable dépotoir. Des livres, des CD,  des tas de papier, une Playstation, un godemiché, des vieux vêtements déchirés semblant sortir de ces trucs de charité, des miettes d’une quelconque nourriture… J’avais les yeux fixés sur cette association. Godemiché, Playstation, l’un posé sur l’autre. Le joujou de Sony contre le joujou de madame… Chacun sa partie…
_Putain, ma chemise est foutue.
Deux cratères ensanglantés avaient fait leur apparition sur ce truc en coton blanc. L’éruption avait fait en sorte qu’un filet de sang glisse jusqu’à  mon entrejambe pour tout me dégueulasser avant de tomber au sol dans une petite flaque désormais stagnante. 

Un être pourvu d’une certaine pitié m’avait apporté quelques soins miséricordieux qui consiste à  me placer une compresse par-ci, une compresse par-là , sans se soucier d’hémorragie ou d’infections éventuelles. Le tétanos par exemple. Il suffit que le clostridium tetani se pose sur ma plaie, l’infecte progressivement, et voilà , le tour est joué. Ensuite je vais avoir un trismus à  la mâchoire. Ce qui va dire que les muscles de ma mâchoire vont être pris de contractions involontaires et invincibles. Cela empêchera toute ouverture de la bouche. Ceux qui voulaient que je ferme ma gueule seront heureux. Ensuite les contractures s’étendront à  tout le reste du corps de façon permanente et s’accentuant douloureusement lors de stimulation. La mort survint lorsqu’un spasme glottique se produit, entraînant la mort par asphyxie. 

Ma respiration n’était plus qu’un long râle digne d’un individu lambda atteint du cancer du poumon et se trouvant en phase terminale ou digne d’une tronçonneuse datant de 1970 et ayant débité un nombre exorbitants de troncs humains ou autres. Dans les deux cas, un bruit de ce genre c’est symbole de mort. Mais je sais que c’est pas maintenant, pas avant que je ne bute l’enfoiré qui m’a parqué ici, pas avant que je massacre ce petit con qui se prend pour un caïd. Quand la haine se mêle au boulot, voilà  qui donne lieu à  une effusion de violence encore plus puissante que d’habitude. Je sais que je suis troué de partout, style passoire, mais je en ressens rien. L’effet analgésique des drogues que vous ingurgitez. On se rend compte qu’elle tue réellement la douleur que lorsque la douleur est sur le point de vous tuer. J’avais juste une démangeaison dans le dos. J’aurais pu être sous morphine, j’aurais eu plus mal encore. Je tente de me relever mais je découvre que je suis solidement attaché avec une corde qui cisaille mes poignets et mes chevilles. Bien sur, ça aurait été trop facile…

Quelqu’un vient. Ses pas retentissent quelque part au dehors du cube. Puis une porte métallique s’ouvre en grinçant pour le laisser apparaître. Nouveau flash. Même image, je dois toujours le tuer. A ce moment précis, il n’y avait plus que nous deux dans la pièce. Le bordel autour aurait pu ne pas exister, les murs auraient pu ne pas exister, le monde aurait pu ne pas exister, ça ne changerait rien. Juste nous deux. Comme une histoire d’amour. 

Il s’avance et pousse une sorte de grognement satisfait.
Une dent se déchausse du reste de ma pauvre dentition et se rebondit sur le sol, seule, abandonnée.
Ceci était un direct du droit. Puissant.
Sourire aux lèvres, je lui tends mon plus beau profil pour qu’il puisse m’asséner de très beaux coups pouvant avec un peu de chance me déformer à  vie.
Effusion de violence, exactement ce que je voulais lui faire subir. Derrière mon visage souriant je dissimule une haine qui lorsqu’elle va éclater donner naissance à  un champignon atomique qui va irradier sa pauvre cervelle. Que d’hyperboles alors qu’il ne va rien se passer… Mes émotions me déçoivent en ce moment.
Mon visage s’écroule petit à  petit comme si on s’amusait à  dynamiter un bâtiment étage par étage en commençant par le haut.
Ma peau se fendille comme une vieille peinture à  l’huile. Ma maxillaire inférieure se détache transformant l’angle de mon menton en espèce de chose pendant bizarrement à  mon visage comme une testicule pendouillerait à  mon entrejambe.Les dents qui me restaient encore intactes sont toutes déchaussées. Mes gencives pissaient le sang et aucun tampon pour l’absorber lorsqu’il s’écoulait hors de mes lèvres.
Déchéance physique. Voir même mort physique.

Le sourire que je préserve toujours doit ressembler désormais au rictus qui orne les citrouilles d’Halloween. 
Il recule et pousse un grognement satisfait en me voyant la gueule tellement ensanglantée que je ne devais plus être identifiable. Ses pas retentissent de nouveau dehors. Maintenant, je suis seul. Je me permets donc de me placer en stand by.

Il lui avait fallu me trimballer jusqu’à  la planque en essuyant les coups de feu des policiers qui le pourchassaient. Maintenant, il était chez lui, sur son terrain de jeu. Il possédait le quartier entier, c’était lui le roi ici, chaque entrepôt que l’on croyait désaffecté lui appartenait. Le tout était relié par les égouts. Un véritable trafic, et il n’était que la partie émergente de l’iceberg. Des planques d’armes un peu partout et des hommes de main lui garantissaient la sécurité. Et là , il en avait foutrement besoin. Tandis que l’on m’avait mis au chaud, lui, il s’était emparé d’un AK-47 et s’apprêtait à  montrer aux flics qui faisaient la loi. 

Pourquoi un AK-47 ? 88 centimètres de longueur, un poids d’environ 4 kilogrammes, calibre 7.62 dans un  chargeur de trente cartouches. Les balles fusant en moyenne à  717 mètres par seconde, l’arme possède une crosse pour absorber le recul et l’absence de vibrations excessives au tir lui permet d’obtenir une grande précision sur une distance de 300 mètres. C’est grâce à  la kalachnikov que les vietcongs ont gagné la guerre. Si même la super artillerie américaine et sa prodigieuse puissance de feu n’a pas surpassé le AK-47, n’est-ce pas là  une arme idéale ? De plus, la Thompson faisait trop film et s’avère beaucoup moins efficace comme fusil d’assaut. 

Deux policiers font sauter la porte de l’entrepôt en envoyant des grands coups d’épaules. Pas très malin. Il se retrouve projeté à  l’intérieur  et leurs ombres s’étirent jusqu’à  atteindre les pieds de l’homme. Les douilles pleuvent autour de ceux-ci, et bientôt, les deux flics courageux ou idiots se retrouvent transformé en vieux chiffon troué de toute part. Des spasmes agitent un des corps. On dirait un poisson agonisant lorsqu’on le sort de l’eau. 

Les armes crépitent, creusant des trous dans la carrosserie des voitures de police formant un barrage à  la sortie de l’entrepôt. Les policiers sont déjà  tous morts, fauchés par la terrible précision de cet homme. Les pare-brises volent en éclat pour se répandre sur les banquettes avant, les gyrophares sont arrachés par la puissance de feu et la sirène n’émet plus qu’un long miaulement strident à  vous rendre dingue. Une balle atteint le réservoir d’un des véhicules. On approche de la fin. La patrouille s’enflamme et explose. Et comme si cela ne suffisait pas, les autres voitures alentours se mettent aussi à  exploser comme s’il s’agissait d’une réaction en chaîne. Style domino qui se casse la gueule entraînant la chute de l’autre et ainsi de suite. La déflagration était tellement puissante que les vitres de l’entrepôt se brisèrent. Je n’ose imaginer ce que ressentait l’homme à  ce moment, pauvres tympans… 

Il disparaît comme à  son habitude, ne laissant que des caches d’armes vides et des corps criblés de balles, ainsi que moi ligoté sur une chaise… Moi que l’on retrouve quelques minutes après lorsque la police prend le contrôle de l’entrepôt. Moi que l’on transporte d’urgence à  l’hôpital. Moi que l’on croit mort.