Un air de musique flotte dans ma tête. Des arpèges s?enchaînent, un ch?ur retentit. Les notes s?égrènent lancinantes. Ces sons se déchaînent, s?entrechoquent. 

La musique est violence.

Soudain, silence. Quasiment. Sauf?une voix brisée lance un écho de la musique désamorcée. Elle hésite, chante faux, s?arrête, réessaye. La mélodie retentit dans ma tête, faiblement, étincelle peinant à  s?épanouir. Enfin, la voix s? envole. Le chant se mue en espoir, lui qui un instant avant n?était que survivance. Le ton a changé, le ch?ur cédé la place au soliste. Tout se tait, sauf cet anonyme, qui chante sa vie, son devenir.

La musique est douceur.

Douce-amère, la voix décrit la vie, si lente et si prompte, paradoxe vivant dont personne ne s?échappe. Note de bonheur, note de douleur, elle compose une symphonie des simples airs que nous sommes. La vie brode, inflige syncopes et retards ; et la voix chante cette partition, que tous croient connaître, que personne ne comprend totalement, car elle diffère pour tous.

La voix meurt, peu à  peu. Le ton monte trop haut peut-être?

Elle s?éteint. 

Le silence rentre en scène.

La musique est la vie dont on ne joue qu?en vain.