[b:3vbnsybd]Ecrit par Ghislain Bouvier [/b:3vbnsybd]  

   La voiture la heurte au haut de la cuisse droite tout en faisant apparaître une trace de freinage d?un noir ébène sur le macadam. Au même moment, l?artère fémorale éclate sous le choc, provoquant  une hémorragie interne dans sa cuisse. Le corps se retrouve éjecté hors de la route, et sa nuque heurte le pied d?un réverbère. J?entends les vertèbres cervicales craquées. Je l?observe. On dirait un pantin auquel on aurait subitement tranché les cordes qui le tenait. Son bras gauche est passé par-dessus sa tête et son bras droit est tendu vers le trottoir d?en face, son index désignant un vieux drugstore avec des produits pharmaceutiques en vitrine. Sa jambe droite avait voulu faire un grand écart mais la gauche n?avait pas suivi. Je me marre. Je viens de la voir se faire shooter par une bagnole et je me marre. Je viens d?entendre sa dernière expiration et je me marre. Soudain je me pose une question:  Pourquoi est-ce que je ris?

   Aucune réponse.  C?est vrai que ce n?est pas drôle au fond. Même en hauteur se n?est pas drôle. Elle est morte et la dernière chose qu?elle a entendu  c?est mon rire. Sardonique et acerbe. Pourquoi ai-je ris?

   La fatigue?

   Certes j?ai des insomnies depuis neuf nuits, mais lorsque j?en avais eu pendant deux semaines je ne m?étais pas mis à  me marrer devant chaque mort. Et j?en avais vu des cadavres durant ces deux semaines. J?en avais vu des morts quand je travaillai comme embaumeur. Grâce à  ce métier j?avais vu plein de forme de mort. La rupture d?un anévrisme de l?aorte entraîne la mort. Une balle de neuf millimètres logée dans l?hémisphère cérébral droit entraîne la mort. Le syndrome malin secondaire de Marfan entraîne la mort. Se trancher les veines de l?avant bras entraîne la mort. Se faire renverser par une voiture peut aussi entraîner la mort. Ça n?avait rien de drôle. Ce n?était vraiment pas drôle.  Pourtant j?avais ri. L?éternelle question qui me hante: pourquoi?

   La nervosité?

   Je ne suis vraiment pas du genre nerveux. Je suis plutôt style Bouddha, vous comprenez? Je ne parle pas de la réincarnation. Je ne pense qu?après une vie pourrie on puisse avoir une seconde vie pourrie, se serait injuste. Moi, je parle du zen, de faire le vide dans sa tête. Être le vide, n?être même plus quelqu?un qui ne pense à  rien, être rien. Être mort tout en pouvant redevenir vivant. Contrairement à  elle qui est morte sans pouvoir redevenir vivante. Cela n?a rien de drôle. Pourtant j?ai ris. Pourquoi?

   Mon cerveau?

   C?est ça, c?est de la faute de mon cerveau. Il a ordonné à  mon corps de rire et mon corps à  obéit. Quant à  savoir pourquoi, seul mon cerveau le sait. Mon gros chou-fleur rosâtre détient la réponse. Pourquoi ai-je ris? Seul lui le sait.

   J?ai ris, soit. Mais pendant ce temps, le chauffeur a accéléré, a grillé un feu rouge, a frôlé une vieille Admiral noire et s?est engagé dans la quarante-deuxième avenue. Il a disparu de mon champ de vision. Je n?ai même pas relever la plaque d?immatriculation. A quoi bon? Peut-être qu?une fois qu?il aura réparer l?avant de son pare-choc,  ce chauffeur s?achètera un journal et lira le nom de sa victime dans la rubrique nécrologique. Au bout de quatre jours d?insomnies à  se repasser l?accident dans sa tête, il sera prit de remords et ira se dénoncer aux autorités. Peut-être. Ou peut-être pas.

   Il a filé, soit. Mais pendant ce temps, un piéton a eu la bonne idée de courir vers la cabine téléphonique au bout de la rue et d?appeler la police, une ambulance, et sa femme. Au bout de cinq minutes la femme du piéton était là . Une minute après, ce fut la police. Et en retard de trois minutes, l?ambulance.

   Conclusion: si un jour vous êtes piqué par une bestiole vous injectant un venin mortel qui agit au bout de cinq minutes, appelez votre femme, elle est la seule à  pouvoir vous sauver ou au pire de vous voir mourir. La rupture d?un anévrisme de l?aorte entraîne la mort. Un venin mortel entraîne également la mort, sauf si votre femme vous sauve.

   Et moi, durant ce temps, je restai là . Sur le trottoir. A observer son corps se trouvant dans sa position morbide. Puis je décidai de rentrer chez moi. Indifférent. Elle était morte. Ça n?avait rien de drôle.

   Ma maison. Mon refuge. Une modeste maison aux tuiles vertes. Je n?avais jamais vu de tuiles vertes avant d?emménager ici. C?est joli. Un peu de couleur parmi tout les entrepôts qui entourent mon refuge. Je rentre dans celui-ci. Une voix s?élève dès que les lattes du plancher se mettent à  craquer sous mon poids.
_ tu l?as?
Je glisse la main dans ma poche gauche et mes doigts rencontrent l?objet de la question.
_ oui, je l?ai.
_ très bien, sinon, tu vas bien?
_ ça baigne       
Ce n?est pas tout à  fait vrai, j?ai un peu mal au dos en fait.
_ et elle?
_ morte.
Ton neutre. Direct. Je me surprends à  parler comme ça. J?étais gentil avant.

   Avant quoi?

   Avant tout ça. Avant que je me péte le dos. J?entends des bruits à  l?étage, puis la tête appartenant à  la voix apparaît.
_ sérieux?
Je n?ai pas besoin de répondre. Il voit sur ma gueule d?insomniaque. Il lit dans mon regard cerclé de cernes. Oui, je suis sérieux.

   Nuria est morte. Nuria voulait mourir. Elle a fait six tentatives de suicide et aucune n?avait marché. Pas de chance. Et là , alors qu?elle avait trouvé un but en nous rejoignant, elle meurt. Vraiment pas de chance. 

   Mourir faisait partie intégrante des risques que l?on pouvait encourir lorsque nous partions en mission. Deux d?entre nous était déjà  tombé sous les balles des policiers. Nuria est la première à  se faire renverser par une voiture. Il faut bien un début à  tout. A quand la rupture d?un anévrisme de l?aorte qui entraîne la mort en plein mission?